La
hauteur de décalage, éloge du
geste vague. J’ai,
depuis toi et par toi, tendance
à repenser combien Nietzsche s’éclaircit, quand il dit qu’une
certaine superficialité est supérieure aux
profondeurs célébrées des
normalisations. Tu m’as
inversé le rapport au
ventre, montrant par tes dons et
abandons subtils, combien la basse intensité permanente,
la basse consommation continue maintenaient
un feu doux plus chaud que celui
des enfers dévoreurs.
L’amour
vrai
est peut-être une leçon de vie que la souffrance grave en
chair au faisceau laser,
se libérant de celle-ci, par un détachement progressif. Joie
secrète, discrète,
sans renoncement aux racines,
enfouies loin en bas
brûlant d’une femme au
profond de la terre noire du
sang.
Ce
qui compte n’est pas la hauteur au grand jour,
dévoilée, habillée, calculée, comparée,
mais la profondeur
de racine de l’herbe bleue, l’émeraude de surface
sous la rose trémière jaillie des myosotis,
fraîcheur, innocence, fleurissant l’étrave
écumante, déchirée, force du
sourire aux
vents mauvais. L’herbe sauvage,
pubienne, whitmanienne, naufragée,
outragée, enragée.
Tendresse
d’âme
surpuissante brûlée vive au
soleil noir du bûcher
des
vainqueurs dialectiques,
grands inquisiteurs d’enfance
écartelée par ce
mal des profondeurs établies
au billot
des lois. La tendresse des sœurs au dessus du
cul de la bouteille à moitié vidée.
Bonheur
imprenable, se
rejoindre dans cet océan de vérité nouvelle-née,
abandonnant la foule agglutinée des exécutions sommaires, des
jugements de valeur. La place
aux esclaves où nous naquîmes au malheur d’aimer. Carré Français
du Jazz originel,
blessures multiples, tribus massacrée, villages rasés, visages
calcinés dans leur joie cathare, nègre, gréco-celtique. Christs
et Vierges et Marie-Madeleines,
innombrables, immortels des
territoires vaincus
corps et âmes. Ton honneur secret,
leur honneur, notre
honneur à tous.
