La hauteur de décalage, éloge du geste vague. J’ai, depuis toi et par toi, tendance à repenser combien Nietzsche s’éclaircit, quand il dit qu’une certaine superficialité est supérieure aux profondeurs célébrées des normalisations. Tu m’as inversé le rapport au ventre, montrant par tes dons et abandons subtils, combien la basse intensité permanente, la basse consommation continue maintenaient un feu doux plus chaud que celui des enfers dévoreurs.
L’amour vrai est peut-être une leçon de vie que la souffrance grave en chair au faisceau laser, se libérant de celle-ci, par un détachement progressif. Joie secrète, discrète, sans renoncement aux racines, enfouies loin en bas brûlant d’une femme au profond de la terre noire du sang.
Ce qui compte n’est pas la hauteur au grand jour, dévoilée, habillée, calculée, comparée, mais la profondeur de racine de l’herbe bleue, l’émeraude de surface sous la rose trémière jaillie des myosotis, fraîcheur, innocence, fleurissant l’étrave écumante, déchirée, force du sourire aux vents mauvais. L’herbe sauvage, pubienne, whitmanienne, naufragée, outragée, enragée.
Tendresse d’âme surpuissante brûlée vive au soleil noir du bûcher des vainqueurs dialectiques, grands inquisiteurs d’enfance écartelée par ce mal des profondeurs établies au billot des lois. La tendresse des sœurs au dessus du cul de la bouteille à moitié vidée.
Bonheur imprenable, se rejoindre dans cet océan de vérité nouvelle-née, abandonnant la foule agglutinée des exécutions sommaires, des jugements de valeur. La place aux esclaves où nous naquîmes au malheur d’aimer. Carré Français du Jazz originel, blessures multiples, tribus massacrée, villages rasés, visages calcinés dans leur joie cathare, nègre, gréco-celtique. Christs et Vierges et Marie-Madeleines, innombrables, immortels des territoires vaincus corps et âmes. Ton honneur secret, leur honneur, notre honneur à tous.
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