LES GRENOUILLES DE L'ENFER

  

 

Les grenouilles de l’enfer

Aux longs couteaux reviennent

Son Large Regard au profil grec

À la chasse aux sorcières de Salem

Les grenouilles de l’enfer !

Saint-Augustin chef de meute

Médias libres de tout

Pistant l’odeur des soufre-douleur

Laissée par les meutes

Des grenouilles de l’enfer !

Tous les coups permis aux maîtres

Chanteurs du mal incarné

L’important, la peur

Des mots traqués

Par les grenouilles de l’enfer !

Surveiller et punir

Partout reviennent rôder la nuit

Autour des mœurs emmurées

La plume, le goudron et le plomb

Des grenouilles de l’enfer !

L’amour avorté

Seul droit cité des anges

Consommant ce droit

Sans droit de consommer

Des grenouilles de l’enfer !

En eaux troubles, repêché salé

Chacun se reconnaît

La loi du silence seule

Protège du Rien en sursis

Des grenouilles de l’enfer !

Réarmer les vieilles tueries

Peu importe qui quoi comment où pourquoi

Sens ou non-sens, aux cimetières sous la lune

La haine opère sa vieille chirurgie

De grenouilles de l’enfer !

Rimbaud, ultime recours des hauts maux

 Verlaine et ses longs violons sanglants

En ce pays si civilisé

Crime et mensonge

Des grenouilles de l’enfer !

Patrouilles de Dieu, mécanique étincelante

Héroïque, tragique, érotique-martiale

Massacres en famille, exaltante trouille

La Belle Sainte-Barthélémy, Ô Sade !

Des grenouilles de l’enfer !

Enjeux de hasard

Moins envie de gagner dans l’art

L’ange exterminateur

Tout bête, sans tête ni voix, la fête

Des grenouilles de l’enfer !

On se souvient, Colosseum

L’étrange et insoutenable issue sans issue,

Début pas passé, on comprend Rome l’horreur

Sexe, sang et sable

Des grenouilles de l’enfer !

Ordres noirs, rouges oriflammes

Financiers et industriels choisis

Légions, régiments d'insectes métalliques

Drones, androïdes, ombres  

 

Des grenouilles de l’enfer !

 Émasculés décérébrés

Anges de violence sacrée

Robots de Dieu, guerre des mondes

Orient et Occident

Des grenouilles de l’enfer !

Petite guerre à cheval de Troie 

Chasse au Christ, au Socrate ou Spartacus

Au Confucius ou Bouddha ? Allez !

Qu’importe le flacon !

Des grenouilles de l’enfer !

Casserole technologique

Psychiatrie de masse assistée

Autodestruction douce de l’intériorité

Vive la mort !

Des grenouilles de l’enfer !

Guerre des étoiles

Autour d’une vierge bleue étoilée

La fraternité des tranchées, tranchée

En route pour le Rien Qui Chante

Des grenouilles de l’enfer !

L’amour, maudit encore et toujours

Le mal absolu seul climatise

L’enfer du Progrès

Effondré

Des grenouilles de l’enfer !

Anéanties les magies blanches

La sorcellerie noire

Pour mille ans, c’était vrai

Qui rend grise même la lumière de la mort

Des grenouilles de l’enfer !

L’absolu adolescent dévoyé

Meutes fascistes en autres meutes

Violant si violemment les limites

Les yeux crevés pour plus pleurer

Des grenouilles de l’enfer !

Les belles flammes virtuelles

La pellicule du grand film noir brûle

Ne restera ni personne ni réalité

Dieu… reconnaîtra… les siennes…

Grenouilles de l’enfer !

Micro-réécrites vies de l’Histoire

Écran truqué des consciences collectives

Consentantes au casting final

Jeu Vidéo Meilleur des Mondes

Des grenouilles de l’enfer !

Poème de foi et d’effroi

Brûlé place Vertu du Large Regard

Honneur d’avoir regardé en face

 Les bottes alignées du Service Culturel Universel

Des grenouilles de l’enfer !

 

 

 

ENCRE & LANGUE

 

 

L’eau du ciel, encre & langue

Vive & libre

Trouve son chemin

Vers la terre qui boit

Un projet, non.

Un destin écrit

hasard & nécessité

Direction d’une vie émergente esquissée

Nul besoin de penser ou compenser

Le vrai besoin du désir

Suit la pente douce

De sa poitrine offerte, offrande

Là, oui, où est le cœur. Oui

Haut et bas

Communiquent quand

Mystérieusement, le Vase déborde

Là, coule la sève du baiser

Livrant sa vérité puissante

Fertilisant le vieux chêne

Dans son éternité organique

Un printemps précoce

Revient au port délié d’attache

Enfance retrouvée

Sans perdre la tête

Le sens des folies obscures éclaircit

Le temps de comprendre

Virtuel ouvert contre le livre mental

Nouvelle raison éclose comme une fleur

Écrire, donner son sang bouillant

Transfusant la haute semence

Levant demain au ventre la main

L’enfance d’un art sacré

Voyage vers la lune lointaine

Si long aux marins perdus d’amour

Dans la tempête du sable mouvant

Le mousse elfique, à protéger des violences du vent

Dieu seul connaît

La sainte suite claire-obscure de l’hôtel Terre

À travers le temps inutile & atterré

des souffrances utiles

Des mutilés 

N’oublie personne, pas

Ceux qui font confiance

Ne trahit pas

Ceux qui n’ont pas trahi

La paix, fait accompli

Pas un souhait parfait

Fruit mûr

Tombé tôt au pied du mur abandonné

L’eau du lac s’accumule, esclave lavant

sa silhouette d’ombre secrète & vierge

Que rien ne transforme vraiment

En surface efficace

Attendre, oui, le temps passe

Fasse son œuvre de gestation lente

& sédimente un futur décanté

Qui ne mente plus

L’éternité transparente apparaissant

Se moque des vagues de froid

Faisant de nouvelles îles

De ses volcans de sang

Ni bien ni mal

N’ont là plus de sens

La vie se suffit, rond-point

Comblé de sens uniques

L’espoir & la confiance font

L’amour fou dans la tête rafraîchie

Des navigateurs solitaires

Otages des courants de pensée caducs

Le cœur gonfle sa voile déchirée

Poussant son naïf esquif comme un sein fragile

Entre les récifs des poncifs

& les icebergs de têtes tranchées

La force magnétique

Protège des perditions en mer morte

L’océan, de l’immobilisme naufragé

Des lacs salés de larmes

La lune fait les marées montantes

Sans colère, règle l’amour & la mort

Rien ni personne

Ne s’y oppose

Promesse tenue au milieu, sans vertige

Ailleurs aléatoire, hauteur immédiate

Au creux du temps l’épreuve passe

Processus naturel apaisé, sans impasse

Tout est fruit d’un travail debout,

Infernale douceur des paradis perdus

Mystère à rebours des droits tordus

D’un monde à l’envers du vrai

Le langage du corps seul survit

Suffisant à l’âme prisonnière

D’une idée pure, contre-âme

Allaitée au mensonge établi

N’oublie pas, chaque jour que

Dieu fait seul le corps saint, le corsage

Le reste est mental, illusion,

Matériel  de bazar de l’esprit phénoménal dominant

La chute cherche ses mots

Pas pour le rachat

D’un crachat imaginaire

Le rebond joue en soi sans moi-jeu

L’avenir envaginé de force

N’imagine pas

D’autre forme forcée

Que la sienne  libre encore

 

LOVE IN VAIN

 

 

 

J’ai rêvé la ville où je me perds

Comme ma grand-mère à mon âge,

Éloigné d’elle

J'en rêve encore

La ville quand j’étais gamin

M’attirait mystérieusement

Tant de maisons

Tant de gens

La ville quand j’étais gamin

M’attirait comme une femme

Y séduit

Et met en concurrence

 

J’ai rêvé la ville où je me perds

Comme ma grand-mère à mon âge,

Éloigné d’elle

J'en rêve encore

La ville où je me perds

La ville où je me perds

Loin de ma campagne

Aux animaux et chemins blancs

Aux fruits mûrs offerts

Avec amitié

Gascogne d’antan

Ô femme libre et belle, rebelle

J’ai rêvé la ville où je me perds

Comme ma grand-mère à mon âge,

Éloigné d’elle

J'en rêve encore

Loin du lait et des œufs de la ferme

Des ballades de chasse et de pêche

Des vaches paisibles

Et des soirées sans fin

Hirondelles perdues de mon pays d’enfance

L’esprit, large comme la main

Qu’au détour d’un chemin je retrouve

Dans une phrase de Montaigne

J’ai rêvé la ville où je me perds

Comme ma grand-mère à mon âge,

Éloigné d’elle

J'en rêve encore

La ville quand j’étais gamin

M’attirait mystérieusement

Ses hautes maisons

Ses gens si différents

Ce n’est plus elle que j’aime

C’est un fille sauvage aux yeux clairs

Qui sait juste aimer

La joie pure

Donne

Sans rien demander

Elfe de la forêt obscure

Fragile comme une feuille d'acacia

J’ai rêvé la ville où je me perds

Comme ma grand-mère à mon âge,

Éloigné d’elle

J'en rêve encore 

Parfois, rarement, je vole

Au dessus de la grande ville

Vais où je veux, en vain, en vain, en vain

Le vent du soir s'en souvient

J’ai rêvé la ville en vain

Rêvé la ville en vain

La ville en vain

Mais toi, je t’aime

BACK DOOR MAN BLUES

 

 

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

Ma Petite trop franche

Peut plus parler

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

Deux enfants

Il faut choisir sa famille

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

Sans trahir vraiment

La tendresse est privée

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

Sans contrat légal

D’autres partages sont interdits

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

La jalousie fait-elle la différence ?

Les sentiments sont affaire privée

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

L'insoutenable trahison

Commence par une authentique caresse

Homme de la porte de derrière

On se tenait aux limites

L’amour légal est un contrat exclusif

Entre deux exclus

Homme de la porte de derrière

Homme de la porte de derrière

Homme de la porte de derrière

Back door man blues

Back door man blues

 

L' AMOUR FOU

 

"On n'aime qu'une fois de toute son âme"

Dit-on.

Qu'en sait-on ? 

La vie est-elle un roman ? 

 L’amour fou n’est pas l’enfant d’un siècle plus fou que les autres : ils sont tous plus fous les uns que les autres. L’histoire est une folie collective visant à montrer l’absurdité de croire en elle. Visant à montrer la nécessité d’un retour à la nature sans infidélité ni dépassement de celle-ci, notre indépassable raison d’être.

L’amour fou n’est pas fou. Il est la raison de la raison. C’est une fête, qui comme toute fête, n’est pas faite pour durer. Mais pour répéter à intervalles raisonnables et nécessaires, la joie de vivre la plus sauvage. 

Une fête profonde, non une défonce révoltée contre la vie où l’on se perd à ne pas être accordé en continu avec elle.On ne fait pas l’amour toute la journée tout le temps. L’amour fou n’accorde qu’en discontinu, en exception, en moments privilégiés. À la marge régulière d’instants qui scandent nos domesticités incarnées, limitées et répétitives dans une différence motrice non dominante.

L’amour fou casse les rythmes et exalte les sentiments les plus profonds, montrant qu’ils ne sont pas fait pour la vie ordinaire, mais pour l’instant de saisons non en enfer, mais en paradis alternatifs. Autant de dynamos régénératrices permettant de repartir œuvrer dans les limites fleuries des vies quotidiennes. Où chacun travaille, désintéressé, pour le tout. Pour un tout qui dépasse cet amour fou, le construisant et reliant à la vie à son niveau le plus élémentaire et arbitraire. Niveau qui fait sa beauté partagée, quand cet arbitraire horizontal n’est pas considéré comme son sens profond, exclusif et autoritaire. Mais comme une condition de sens, dans son contraste.

L’amour fou est dionysiaque, il permet de soutenir la charge mentale d’un monde apollinien nécessaire à l’équilibre de toute construction dans la durée, matérielle ou spirituelle. Il est inintelligent d’avoir banni les carnavals, toute fête où se libéraient les pulsions et les sentiments les plus profondément humains. 

Les instincts les plus purs raisonnent l’ange apollinien, l’empêchant de devenir bête puritaine civilisée, sans âme ni corps ni joie ni plus de lien naturel sauvage. La vie sauvage dans l’humain n’est pas faite pour la domesticité ordinaire. Elle doit en sortir régulièrement et exceptionnellement de sa tanière contrainte, retrouver ses forces motrices et motivatrices dans une liberté exceptionnelle retrouvée. 

Celle d’être soi chaque fois que nécessaire, libéré d’une structure d’adaptation provisoire de plus en plus absurde. Temps d’une vie où chacun fait son destin en compromis acceptable, non dans une soumission aveugle, sans compréhension de la nécessité absolue de ce compromis social trop humain. Face à folle éternité  de l’amour.

Le compromis acceptable n’est pas d’être enchaîné une vie durant à un travail, à une famille, mais, à la saison des amours, quand elle vient comme un miracle et une grâce, de retourner à la nature. Prenant congé, faisant retraite dans la profondeur de cette nature où l’amour est roi. 

L’amour n’est pas fait pour la continuité. Il a besoin de se cacher, s’absenter, revenir et repartir, sans casser les lois établies du quotidien. Leur donnant un sens qu’il n’ont pas le pouvoir de fabriquer. L’amour fou la rend aimable, cette vie collectivisée, difficile malheureuse et tragique et non choisie. Dans la mesure réelle, reconnue universellement de cette liberté ponctuelle, occasionnelle. Parfaite et transcendante dans sa saison naturelle insaisissable et incontrôlable de hasard et de nécessité.

L’amour fou est infidèle, confirme la fidélité. Ce qui ne dure pas appelle ce qui dure, et inversement. L’ennui exige une folie utile et raisonnable, qui casse le déraisonnable, l’absurdité apparente d’une vie d’habitudes matérielles. 

William Blake disait que l’équilibre se faisait entre deux excès, que leur expérience amenait une raison solide et robuste. Non de celles qui ne sont que théories sans conscience ni substance, morale sociale amoureuse imposée par un groupe uniquement soucieux de sa survie séparée. Séparée de soi aussi.

L’amour fou, ni crime ni folie ni péché. L’amour libre, seule façon de retrouver, à un moment rituel et spirituel à la fois, très limité, infiniment profond, ce qu’on est, ce que l’autre offre de révélation de soi et sens profond. 

Deux choses sont vitales pour supporter l’injection et l’injonction d’un moi autre, trop souvent aliéné, dans la vie quotidienne. Gardant une liberté de distance et disponibilité qui ne transforme pas en son esclave aveugle et confus, ne sachant plus quoi faire ni comment ni pourquoi, pour être et vivre ensemble.

Le quotidien valide le sens profond de l’exception cachée comme une racine, ou pas. S’il ne valide pas il tue. Le quotidien doit accepter ce sens extra-ordinaire de chacun, au lieu d’essayer de le réduire à une partie superficielle et destructrice de soi contre soi. 

Accepté dans le compromis d’une vie ordinaire nécessaire à son évolution non pas tant standard que naturelle, adaptée partagée. Même et surtout si la société ou famille dans laquelle on tombe n’est pas en accord avec nos sentiments profonds.

Ces sentiments ont pour mission de changer le monde et de l’élever vers une liberté de conscience supérieure sans le forcer ou manipuler. Le monde ne peut changer que par l’amour gratuit qu’on lui porte et donne sans vendre son âme. 

La vie ne connaît pas l’échec. Juste l’éternel recommencement d'impondérables vagues  mourant sur son rivage. Terre ferme à fertiliser comme un ventre, que les saisons ramènent à un entêtement orgastique dépassant partout le mal absolu. Que l’absence d’amour sauvage engendre dans la profondeur des masses d’amour fou des poussières humaines retombées en couches sédimentées, étendues générationnelles sans début ni fin.

L’amour fou n’est pas fou, la folie est de le prendre pour une folie. Il doit rester à sa place, à l’ombre de ses racines secrètes, ne pas se mêler au domestique, au pratique, au social, au politique. 

 C’est une religion sauvage sans église ni prêtre ni dogme ni prophète. Comme des jambes de femme mariée, il doit être un minimum caché, non pour la morale, mais parce qu’un arbre aux racines découvertes meurt, que le soleil dessèche. 

Un arbre-poutre porteuse qui doit tenir un grenier aéré et isolé à la fois. Ni pourrissement ni déracinement, inclusif et exclusif, sans choix, comme la vie. Il n’est que sa nécessaire et limitée résurgence motrice, pas sa négation passionnée et folle, montée contre ses compromis réalistes. 

Pas plus que ses compromis, contre elle.

L' AMALGAME

 

 

 

Depuis la condamnation à mort de Socrate et du Christ, il ne reste que des para-vérités. Rome la catholique fait bien les choses, le IIIème Reich a renouvelé un bail mental qui ne demandait qu’un relai universel sans date.

Il y a des vérités qui se paient plus cher à dire que le mensonge. Vérités, ni au service des intégrismes, des fascismes ou des dominants nus. La vérité n’est affaire ni d’institution ni de police de la pensée ou des sentiments ni de morale.

Encore moins de science, Montaigne disait déjà que sans conscience elle n’était que ruine de l’âme. Dieu du Christ sait ce la ruine d’une âme peut avoir comme conséquence psycho-sociale pour la plus petite vérité nue de la vraie vie.

On essaie d’être au service de la vérité, vérité qui ne peut être au service de personne, en particulier ou en général. Se servir de la vérité c’est le plus souvent la trahir. Se servir d’une vérité sous la contrainte n’a pas le même poids responsable que s’en servir pour écraser, brutaliser, faire chanter ou imposer une contrainte, exercer une inquisition.

Se servir de la vérité, c’est lui faire jouer un rôle qui n’est pas le sien. De même que lui faire jouer celui d’une clause de contrat plus ou moins vital et officiel, prise en otage dans ses aspects les plus extérieurs, aux apparences, toujours, de sorcellerie.

On connaît le rapport malsain existant entre un interrogatoire policier « en règle » et suspect « de principe. » On connaît les vérités officielles et leur mentir vrai, si parfaits, irréfutables et psychiatriquement incontournables.

Jeu tragi-comique où le mensonge établi ne dégage que des demi-vérités à moitié bonnes à dire. Dont l’autre moitié entraîne des mensonges, eux, plus gros que ce que la traque de vérités intéressées peut rapporter, « en vérité », de vraiment vrai.

Jeu à rapprocher de ce qui peut se passer dans le couple standard où la jalousie, bien à sa place, surtout côté masculin, fait tranquillement son œuvre gestapiste, exerçant en toute légitime violence, sa magnifique justice « privée », toute de soupçon et harcèlement à vie.

Assez de femmes meurent toujours sous cette barbarie, au départ « légale », à l’arrivée, criminelle. Le crime passionnel a perdu ses belles excuses complices de cruauté socialisée depuis le temps où le pater familias trônait sur sa chair soumise comme un Père Ubu.

Les vérités de l’oreiller sont des vérités dangereuses. Elle révèlent des dessous de cartes peu reluisants sous le juste sommeil du guerrier du pouvoir. Notamment ses « faiblesses » affectives, pathologie la plus part du temps si misérable qu’il lui faut l’aide maternante de sa victime consentante pour asseoir son petit grand pouvoir de seigneur domestique.

Domestique au sens que les romains donnaient au terme, enracinant un mal radical de type fascisant sous sous un beau bien commun sacralisé, jamais partagé. On impose à l’esclave une vie de remplacement de celle qu’on lui interdit intimement de vivre. Loi d’airain des maîtres et propriétaires de misérables vies communes séparées si généreusement entretenues et éduquées.

La résistance à ces conditions d’indignité sacralisée n’ordonne pas seulement que la vérité soit résolument et honorablement tue à ceux qui la manipulent pour dominer et violer. Elle exige que cette vérité refuse de se livrer aux calculs visant à la retourner contre elle-même dans la guerre psychologique de mise sous l’harmonie déguisée.

Visant à détruire dans son coeur secret la charge révélatrice de vérité des oppression et impositions indignes des vertus auxquelles prétendent impunément ces saints-là, les maîtres masqués du jeu domestique.

Hypocrisie et cynisme les rendent plus menteurs et imposteurs encore que ceux dont ils prétendent dénoncer et punir la trahison logique. Trahison de survie affective et spirituelle nécessaire à la survie de leur vérité intime et personnelle. Niée et sacrifiée au nom de pseudo-valeurs humaines familialistes, manipulées et trahies dans leur esprit naturel.

Il se peut que ces gens-là ne soient pas volontairement responsables des conséquences de leurs actes. Le mal qu’ils font n’en est pas moins grand pour ceux qui le subissent.

Surtout, les principes dont ils se réclament sont, par là-mêmes, détruits et décrédibilisés, rendus à leur inanité. Un principe défend lui-même sa valeur. La violence et la barbarie ne le rendent ni parfait ni meilleur. Elles montrent à qui a une once d’intelligence leur débilité profonde dans une telle application. Signant une pathologie plus proche du mal absolu que du bien relatif dont ce principe prétend se réclamer sans rire, sans humour.

Violence et barbarie indiquent un avenir pire que le présent, l’impact qu’il aura sur l’enfant qui en dépendra et les subira. À qui il deviendra évidemment impossible de faire comprendre ce qu’est une vérité humaine libre, en conscience. Que des pulsions négatives, toxiques, empêcheront de vivre vraiment autrement que sous contrat, comme on dit dans les mafias « familiales. »

Il ne s’agit pas de juger, mais de voir et comprendre d’où vient la confusion des valeurs et des sentiments autour de vérités premières à ne pas prendre au premier degré.

Et notamment, de voir la confusion contagieuse de ceux qui violent et violentent les raisons profondes de ces vérités dans les têtes et pas seulement les plus jeunes. Ne faisant que reproduire cette confusion qui dérange, au sens strict, les vieilles têtes et leur prétendue morale. Perdre la raison n’est pas un service à lui rendre. On n’extrémise pas la raison.

Quand on n’a rien d’autre que les mots pour défendre ceux qu’on aime, écrire autour de la vérité de chacun dans son assignation morale sociale contrainte est un devoir d’amour et d’assistance spirituelle.

Écrire à ce sujet dans une autre disposition d’esprit est une trahison, complicité passive avec ce qui les tue. Ce qui les tue par manipulation de ce qui leur est présenté comme une vérité absolue justifiant le sacrifice psychique rituel susceptible de ramener à un ordre prétendu. Ordre de ce qui n’a jamais été qu’une farce tragique et criminelle, au pire, superstition inhumaine, au mieux.

« Le travail rend libre » disait l’écriteau des Camps. Ce slogan exterminateur éclaire suffisamment ce que peuvent être toutes les autres formules du même tonneau au quotidien dans certains contextes précis.

Pour les comprendre, il suffit de l’élargir, cette formule, à toutes les demi-vérités érigées en principes éternels prétendant non plus même gouverner le monde, mais tout simplement l’asservir mille ans de plus.

Semi-vérités auxquelles on se fie naïvement, sincèrement, par pureté spirituelle formatée, pieds et mains liés, plus dangereuses que le mensonge pur et simple, sur lequel on fait peser tous les malheurs du monde tel qu’il ne va pas.

Ne pas dire la vérité par contrainte n’est pas mentir par intention.

Assimiler les deux choses est l’amalgame d’une intention malsaine qui ne défend pas la vérité du monde tel qu’il n’est pas. Tel qu’il pourrait aller mieux, si on regardait la chose en face en essayant de répondre sans violence au défi posé par son impitoyable et absurde imposition.

Se regarder n’est pas donné à ceux qui ont un droit de regard exclusif.