LA BALLADE DES PENDUS

Que ce qui reste du pays, sous la forme d'État commercial, ait avancé, et leur ait attribué, depuis l'élevage, et parfois le dressage, de nos petites personnes enfantines, des sommes prélevées à d'autres sans leur consentement, n'alimente en rien ni gratitude, ni dette envers ce dit Système. Ce fait prénatal n'engage moralement, en vérité, que vis à à vis de frères de misère, puisque ce sont toujours les plus pauvres qui paient.

Ainsi l'endettement moral n'a pour contrepartie que leur misère physique. Par ailleurs, l'investissement réalisé sur nos personne endette à vie sur le plan moral et de l'honneur : nous voici vassaux tacites des Seigneurs d'État, ni toujours bons ni loyaux, ni même humains, un peu comme l'Église ou la Patrie, Bonne Mère. Le monde moderne ne demandant que d'être bon calculateur.

Cet investissement « citoyen » est par contre très rentable pour le banquier administatif, qui peut demander n'importe quoi en retour, et même mieux : il peut contraindre à ce qu'il veut. On ne discute pas une loi, sauf entre amis, aux Parlements. Quel parent penserait à rançonner un enfant après l'avoir élevé ?

Que l'on fasse les choses contre la volonté des gens annule valeurs et crédits, dans tous les sens du terme.

Transformant les uns en spoliés révoltés et les autres en assistés humiliés, mais tous à maintenir. C'est une fabrique de guerre intestine totale, où la terreur sociale maintien son minable équilibre de comptes, que chacun est tenu de rendre en permanence, un peu comme dans un couple moderne. 

D'où les diarrhées de stress et de mal-être chroniques de nos sociétés démocratistes ou républicanistes, sociétés, paraît-il, antichambres du « Meilleur des Mondes » possibles, et peut-être aussi, impossibles.

Le partage et l'amour, n'en déplaise à la Science sociale, n'a jamais été un devoir moral, une mystique politique, pointée par Péguy, dégradée-dégradante, ce qui ne veut pas dire qu'ils ne peuvent se matérialiser ou s'incarner pour autant.

Mais pourquoi le naturalisme apparent du rousseauisme contractualiste actuel nous fait-il préférer l'ersatz de toute vie naturelle et ses sentiments, à la liberté première et vraie d'être ce que nous sommes, dans le sens du tout aussi apparemment bon Saint Thomas ? Il est des femmes que nul, y compris elles-mêmes, ne pourront jamais comprendre, et pour cause. Il faut mettre le doigt dans le trou de le croix pour y croire.

Pourquoi alors ? Par bien-pensance coupable ou bernée ?

Notre système technicien d'affaires rachète l'égoïsme naïf pré-cynique en indulgence sociale pré-fasciste, obligatoire comme une assurance-vie, pour et contre un Club de tristes fêtards porcins , petits yeux écarquillés et spéculateurs. La consommation de droits, non pas imprescriptible mais sournoisement accordés (si on peut justifier l'emploi d'un tel terme en régime démocratique, et qui par ailleurs fait violemment insulte à toute notion d'entente naturelle).

Le pouvoir d'achat, puisque là se niche le pouvoir, comme un coucou logique, c'est du Sade dans le texte pour familles libérées de la pensée patriarcale répressive, pouvoir qui fait que tout y est, dans un système d'échanges, d'abord et finalement emprunté, de façon exorbitante et désaxée.

Un contrat social commercial. Il n'y a de société bonne « qu'entreprenante » au sens sexuel-financier transmissible. 

Il n'y a de commerce que triangulaire comme une partie fine entre amis, derrière la belle façade de l'Établissement au luxe baroque humaniste d'une République de Frères Ennemis, sans vrai rapport avec aucun de nos villonesques semblables, sains de cœur de corps et d'esprit, pendus et suspendus vivants dans leur très véridique existence terrestre, devenue si terrienne, terre de rien. 

Reste Villon le François, témoin oculaire de nos temps obscurs, dont l’œil, picoré à Montfaucon, n'a rien de supra-pyramidal. Roi de cœur du blues blême du petit matin, quand l'âme cherche son issue de sortie à la claire lumière – balançant au vent mauvais des changements de sensations gibecières des javas satanistes.

KEROUAC JACK MEMORIAM # 1 PERDANT MAGNIFIQUE

Kerouac, perdant magnifique, loser transcendantal dans « un monde à l'agonie », un après-guerre de gueule de bois où le jazz des nègres sauve la mise de blancs encore amoureux de la vie et de la vérité – en place de l'argent – puisque vie et vérité ne doivent jamais être séparés, même si, comme dans un satori inexpliqué il admit que celle-ci devait être aussi vendue – comme si il fallait vivre ce "péché" de la condition humaine, là-bas – NYC –, pour s'en libérer ensuite ou la laisser faire son indomptable office.

 Quand tout semblait perdu, le jazz était encore une espérance, tant qu'il survivait pur témoin, original et marginal, tendre et brutal.

Kerouac, révolté artiste, mais parce qu'artiste, non pas artiste parce que révolté, choisit d'écrire par vocation religieuse d'abord, pour la gloire après seulement, ce qui le sauva, à peu prés seul, du pouvoir intellectuel. 

Jeté sur les routes par la mort de son père autant que par folie d'aventure et de vérité, dans la révolte artiste des beats, dont il fut plus un inspirateur qu'un suiveur, sauf pour les prêtres noirs de la Révolution totale et de la défonce nihiliste prétendument créatrice préfigurant la déviance utile de masse des seventies, il oeuvra pour une fraternité des pauvres – de tous les pauvres – tirée vers une béatitude héroïque de solitaires, américaine, comme dans un grand Blues prolétarien sacré partagé.

L' art pour lui – son art, ou l'universel – était un « devoir sacré » dans le monde matériel "noir" des blancs, réponse transcendante à sa démesure et démence cruelles et inhumaines, un retour au spirituel invoqué et provoquant chez les récompensés de leurs œuvres. 

Kerouac, révolté révoltant parce qu'artiste ; artiste ayant choisi de témoigner de la souffrance humaine – et parfois aussi de la joie sauvage exultant et exsudant du fond de sa condition, par delà les limites des misères et des geôles – souffrance matérielle psychique karmique, moderne infinie, d'un monde en ruine spirituelle et d'une jeunesse abandonnée au système.

Kerouac oeuvra pour la rédemption de tous, à commencer par la sienne, très nécessaire, sans se faire curé communiste, terroriste intellectuel ou nihiliste pseudo nietzschéen, il choisit d'être un artiste dostoïevskien écrivant dans la misère lumineuse des nuits blanches avec des pensées d'éternité – au milieu même de la déchéance. Ce qu'il fit. 

Il ne passa jamais à la Révolution ni à ses logiques obscures aux mains sales, ou à l'esprit tordu d'angoisse, de haine et de supériorité morale.

Kerouac, même celui que la honte bien-pensante d'une « nouvelle gauche » puritaine en fabrication considéra comme le « repoussant » alcoolique réac de la fin, resta toute sa vie en quête de Révélation et de Satori, errant de Dieu, marginal génial et inspiré jusque dans sa prose la plus populairement folle, déjantée ou carrément mauvaise : la place de l'esprit ou son fantôme y rôda toujours malgré tout. L'esprit de son oeuvre, ouvert, offert aux vents.

Il resta, tant qu'il put, sincère, confessant son blues – même au hasard, même « ange déchu » final et abandonné, jusqu'au fond sans fond de son licenciement terminal et de son suicide flambeur, vengeur et décadent.

 Jusqu'au fond d'un désespoir solitaire assumé, en Américain libre du fond de ses entraves et de ses peurs, fou comme un Français du Québec, dansant sur le vide et l'horreur, cette "horreur d'être un homme", et la défiant au nom du sacré de la vie, d'une vie déchue mais fière, comme celle de tant. Non normalisable.