L'HABITUDE DE LA MISÈRE * GAI SENTIR 4

 

3.  L'habitude de la misère. Vies de misère liées aux guerres et aux surpopulations de zones de réservation humaine, générant l’habitude normalisée de cette misère. À tel point que l’abondance, devenue péché à expier, son idée est un « crime-pensée » pour « l’économisme » d’une humanité souffrante par définition.

Les peuples heureux auront été des barbares gaspilleurs, animaux humains sans esprit de la cité universelle de Dieu ou de Marx, traités en tant que tels.

La naturalisation alphabétise la misère, engendrant le dogme d’insatisfaction d’un idéal ascétique connecté à un perfectionnisme de type fascisant. La satisfaction, devenue récompense d’une vie sacrifiée, standardisée, clonée en élevage industriel, le cerveau ne lie plus les sensations qu’à des problèmes insolubles, subversifs mortels et tabous.

 

 4. Ce n’est pas de hasard et de nécessité dont il sera question, mais de nécessité morale. Si la morale, et non pas une, universelle ou pas, n’est pas absolument nécessaire, alors l’imposture est caractérisée, pire que la pire  nécessité réaliste, rejoignant par là, l’arbitraire de hasards intéressés surdéterminés.

L’intérêt primant partout dans l’égoïsme social, fondateur radical des toujours nouveaux mondes, le hasard sera le masque adapté, éthique et rationnel d'une déraison pure et commune. 

LE COLLECTIF MATRICIEL * GAI SENTIR 2

 

 

1.  Le collectif matriciel. L’un des modèles du collectif au sens de matrice invariante, serait un certain tribalisme familial, et notamment l’intérieur, la rivalité virulente, toujours latente et effective partriarcat-matriarcat pour un certain pouvoir intra- et inter clans lié à la perpétuation des structures de base de vie collective.

D’où les rapports de force apparemment irrationnels entre deux cultures sexuées organiquement et biologiquement. Lieu central des enjeux traditionnels, percutant ou percutés par, à tous les niveaux, des forces dites progressistes au plan social global d’un côté, au niveau des structures idéologico-étatiques de l’autre, instituant un social politiquement articulé et calculé.

2.  Besoin de compensation. Le besoin de compensation apparaît comme insatiable, précieux moteur du désir de consommation. Non pas tant de produits/services bruts indisponibles, que de dérivés illusionnant la crédulité de la fonction fantasmée addictive du produit/service/bien. L’insatiabilité formatée assure stabilité et croissance illimitée du marché. 

Le besoin du produit censé leur répondre, ne sera pas satisfait par un produit de remplacement ne répondant pas à un besoin éternellement différé. Remotivation sans fin, toujours illusoirement efficace au niveau demande. Reprogrammation psycho-sociale remontant aux années 1920, USA.

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1. 
   

COMME CHEZ PASCAL

 

 

 

Comme chez Pascal il y a dans nos vies des paris et des paradoxes qui nous dépassent infiniment, surtout du côté non-obscur de la force.

Il y a des situations où le péché est nécessaire ou inévitable, sans pouvoir être validé pour autant, pour éviter un certain crime et une certaine trahison contre la vie, défendre l’honneur d’une vérité qui dépasse celui de l’établie. Ce qui fait nos humaines limites à l’intérieur de l’humaine condition… « Qui veut faire l’ange », disait-il…

Sans doute bien expérimenté, puisque le début de sa vie ne fut probablement pas aussi puritaine qu’on peut le laisser croire. Il fut, selon T.S Eliot, à cette période, « un homme mondain parmi les ascètes et comme un ascète parmi les hommes du monde». Un homme humain qui décrira plus tard le mariage comme « la plus basse des conditions de la vie permises à un chrétien ». (Discours sur les passions de l’amour, texte controversé quant à sa paternité, naturellement, qui intéressera les chercheurs du domaine...)

Qui d’intelligent ignore encore qu’une certaine purification, par un sexe sain, du cerveau malade est nécessaire, fut-il illégal ou illégitime ou hors-la-loi, mais non criminel ? Ce n’est pas le dicton populaire bien connu qui contredit cette évidence élémentaire au coeur de la « Cité de Dieu » technologiquement réalisée, mais seule une mystique intégriste de la pureté introuvable, si dangereuse dans son fantasme moral exterminateur. La peur y tue à chaque instant. Le Christ n’aurait certainement pas aimé cette inquisition criminelle.

Hyper-affectivité d’un côté, péché de l’autre sont sans aucun doute les deux mamelles auxquelles nourrir un peu d’intelligence saine et lucide. Une hyper-affectivité sensuelle et un péché conscient laissent l’équilibre corps-âme se préserver un minimum dans le chaos émotionnel-spirituel auquel nous avons abouti, comme dans une gare terminale désertée par les dieux de la vie.

Il faut sortir des rails sans détruire le monde humain, sexué et non sexué, non opposables comme le pouce et l’index, que ces rails ont miraculeusement épargné pour une infime minorité d’occidentaux, « révolutionnaires » inclus.

À quoi sert donc de savoir qu’on commet un péché sinon à limiter ses élans ou pulsions, et éviter qu’elles aillent vers un irréparable ou un autre, en entraînant fatalement un autre, au moins au plan caractériel qu’analysa si bien W. Reich parlant du fascisme nazi ?

Et aussi à savoir qu’on n’est pas juste, qu’on lèse quelqu’un ou quelque chose sans raison acceptable. À une prise de conscience qui ne peut que faire son chemin vers un mieux possible et souhaitable.

Ici, en Europe, le fanatisme révolutionnaire nous a trop fait oublier ce principe incontournable d’origine religieuse, le péché, renié en bloc pour cela, sans voir sa justesse de sagesse, quelque soit le nom qu’on lui donne.

Dans un certain sens commun, on commet consciemment ce péché quand on est dépassé et ne voit pas comment l’éviter. Les protestants, malgré leurs irréparables puritanismes l’ont bien compris.

Après tout, on n’a jamais évité les guerre non plus… ni aucun des maux reconnus et avérés que la morale ordinaire et le sens commun combattent disent combattre. Le Christ lui-même en a rajouté une couche : « Ne jettes pas la pierre... »

Il y a des péchés qu’on peut commettre sans en être fier ni heureux pour ne pas devenir fou, parfois, ou en commettre finalement de plus grands contre la vie. Nul n’est parfait et la perfection consiste d’abord à re-connaître ses limites. À leur donner un raisonnable droit de cité en nous-mêmes, au lieu de les traiter comme une peste effrayante responsable de tous les maux, qui nous coupe en deux jusqu’à la folie. La superstition n’aide pas à combattre le mal, elle l’aggrave. Un beau péché bien net, sans le glorifier, vaut mieux qu’un sale, bien maquillé… en vertu.

Mieux vaut observer les causes réelles des péchés réels, les erreurs précises, parfois involontaires et collectives qui les provoquent. La manière dont on refuse de les voir, pensant qu’elles n’ont qu’une importance relative puisque rien n’est parfait… Alors que tout peut être sinon perfectible, du moins soulagé.

N’est-ce pas plutôt qu’on accorde à nos responsabilités des imperfections qu’on refuse à celles des autres, de l’autre, surtout au féminin, surtout quand il est près de nous. il peut si injustement payer le prix fort, soit-disant par amour ou par affection, dévouement ou sacrifice « bien ordonnés moralement »... Un peu comme à la guerre la piétaille prend tout sur elle, quand les commandements moraux hors-sol de la « patrie » jouent aux petits soldats avec ses « enfants » sur des plans puérils et cruels, barbares et profiteurs.

Le péché de révolte et d’insoumission devient alors pour cette piétaille, une vertu élevée, un mouvement d’honneur au service de tous. En la fusillant mécaniquement, sadiquement, on tue deux fois tous les morts pour rien et crache officiellement sur leur dignité perdue.

N’est-ce pas là le plus grand péché réel au monde  dans cet enfer pavé de bonnes intentions qu’est devenu notre bonne conscience et ses bons sentiments domestiques ou citoyens ?

Les mauvais sentiments de bien des mauvais garçons peuvent dire que jouir franchement et sans honte d’un péché peut supporter une morale très haute et l’assumer jusqu’au bout, en « hommes d’honneur », hors la loi morale certes, mais dont l’honneur vaut bien celui de beaucoup d’autres… et ne leur fait que très peu de mal finalement.

LA TRAJECTOIRE

 

 

 

On a chacun sa trajectoire. On essaie de la changer sans pouvoir le vouloir vraiment. On la fait dévier, cette déviation la rend unique, quand elle réussit. Faite de ce qu’on a été et de ce qu’on aurait pu être, sans être totalement ce qu’on est, parce qu’on n’est rien totalement.

Krishnamurti disait qu’on est fragmentés.

Mélange, dénaturé le plus souvent, mille nuances autour d’une dominante de gris faisant sa qualité dégradée autour d’une proximité de nature perdue, fantomatique membre ambiant d’estampe japonaise intérieure.

Ce qui compte, la foi, vérité prémoderne, intention et volonté liées par une conscience sensible de soi confiante en sa nature située. Seul changement possible, retour éternel à ce qui ne peut changer et revient à soi, loin des narcissismes implantés, soi d’avant conditionnement, celui de l’enfance autonome. Mais le malheur la déracine pour toi.

Défi d’être soi dans un monde fait pour le nier et l’exploiter, extraordinairement difficile et heureux à la fois au quotidien, selon le côté où la barque balance, penchant l’instant d’une vie.

Les choses se corsent dans les relations, ceux qu’on aime par devoir ou par désir, leur mélange plus ou moins nuancé, domestique et sauvage.

L’un et l’autre dans l’autre qu’on aime, conditionnés par la navigation, flottement à quai ou ballotté par l’entourage aux deux pôles, clivés ou harmonisés. Faisceaux de forces favorables ou contraires, on navigue à vue en vue d’un cap possible, selon les vents aveugles et manipulés auxquels, quoi qu’on fasse, on appartient. Mare nostrum du bateau ivre.

La situation exige une stabilité ondoyante à la Montaigne, peu commune à l’intérieur de sortes de cadres ouverts, mais rigides, écluses rimbaldiennes antiques des tragédies psychiques, le soi sur ses propres équilibres et expériences des limites a besoin de s’étayer sans fin.

L’intuition donne toujours le ton, fidèle sans contrôle de soi. À la condition extraordinairement difficile de ne pas en faire un système à l’intérieur du système dont on sait qu’on ne peut pas sortir vivant faute de soi possible de chacun pour chacun.

Le chacun pour tous, sans doute le plus grand mal social, compte tenu de l’esclavage établi, le plus profond, compte tenu de chaque barque, de l’armée de barques enchaînées, de galères couvrant l’horizon bouché de nuit. Moutons de Panurge à la dérive, cargaison éventrées de ventres gonflés d’espoir collectif sans risque.

Tous ont abandonné le navire, radeau de la Méduse faisant de chacun un monstre cloné contre soi, qui ne se reconnaît pas, mis aux enchères. La survie dans le temps historique universel, réalité relative effrayante, fuite en avant sans fin. Se voulant, se vendant remotivée, réussite exemplaire auquel personne ne croit vraiment.

Morituri te salutant Ô Caesar. L’honneur gladiateur, l’énergie des esclaves disait Léonard Cohen. Césarienne absolue d’un côté, mise en croix spartakiste à perte de vue de l’autre. La guerre comme solution finale rituelle, fête noire de l’anéantissement collectif, grand feu centrale du progrès. Toutes ces vies pour rien. Bernanos avait raison, plus qu’à entrer dans la mort comme on pénètre une fille, soulagé de son poids mort.

Le rêve de liberté s’éloigne comme le malheur responsable de tous les maux. La servitude volontaire dont parlait La Boétie, toute aussi involontaire, l’âme d’une enfance entravée et dépravée par l’éducation inflexible au système d’une morale de la soumission et du sacrifice inutile utile. Ne reste que le mal indéfectible de vivre, que l’addiction voudrait masquer l’instant d’un oubli inutile lui aussi. La fin de la pensée close tournant autour de son désaxement réclame des extases sans espoir, interdites, incriminées, maudites, des sorties sans issue. Une impossible solution de continuité. Et tout s’arrête un jour, le monde ne tourne plus autour du soleil, il tourne mal.

Les conditions du choix prévalent sur le refus nécessaire et possible, l’anéantissant comme une maladie juvénile mortelle . L’instant libérateur demeure inutile, dans le temps sensé le contenir, ce qu’il fait, effectivement, sans limite, son pouvoir éternel de détruire les limites du vivable et de la mesure humaine. Le temps devenu désordre suprême, déroulant les logiques de mort symétriques de sa folie scientifique.

Le mal, légal ou illégal, devenu seul bien durable et vivable, la conscience, un combat sans fin, perdu d’avance. Le tragique donne à sa dignité un goût de vérité ramenant au destin collectif oublié.

La guerre seule défait un temps, illusoirement, ironiquement, le sort, avant de décupler son retour fatal aux naissances de compensation, comme une malédiction éternelle. Rien ne change jamais du mal radical. Ses causes, trop profondes, sommeillent encore à poings fermés dans nos illusions perdues comme des bébés parfaits. Il aurait fallu réparer dès le début, un début de paix sabotée, humiliée, violée, que les crimes et massacres empilés vertigineusement n’épuisent pas.

Le tragique donne à l’amour de ce qu’il exprime, un espoir naufragé cherchant une île spirituelle où accoster comme un sperme épuisé de danse. Le Christ, vaincu provisoirement, relaie Spartacus, double jeu de l’âme, double lame, de fond et d’acier.

Si ce n’est pas, mourant de soif, une confession intérieure libre au dieu solaire, que la mort, ouverte en ultime jardin de lumière, permet seule d’exprimer dans le désert blanc du présent.

La vérité, tombe blanche, aveuglante comme un crime.

La vie, la personne enceinte innocente venue l’habiter le temps d’une décomposition éternelle.

Art de vivre la vie d’un art spécial.

Stoïcisme contraint de liberté provisoire, Montaigne le viril non violent le voulait fantaisiste et jouissif dans ses rails ferrailleurs, défendant femme fidèle et courtisane de bon aloi alors, justice sans bois mort.

Accepté comme issue vaginale douce, inconnue japonaise scandaleuse, caresse finale, couteau-soleil apaisant pour vieux romain rebelle, sang menstruel mental, sentimental, répandant ses filaments lunaires dans le bain de jouvence parfumé de la Mort, opium d’une réalité ultime, biologique cordon ombilical tranché rebranché. Retour au ventre de la vie. Plus rien d’autre.

Socrate empoisonné, gisant pas loin, mais loin d’ici : l’institution retourne à l’institution en choc de bille d’acier. Retour mécanique à l’envoyeur. Pourquoi courtiser une putain sanglante ? Demandant sa tête sur un plateau vertueux pour avoir été dédaignée, à sa juste valeur.

La non-violence n’a nul besoin de discours, de prêtres, de juges ou de sages, ou de philosophes. Non-scientifique elle est le message le plus violent d’une paix animale à part, connectée, silence qui réduit le mal, l’ignorant, l’étouffant de paix heureuse dans les brisants, indifférente aux hurlements de rage et de guerre., des crimes et trahisons, aux cris et chuchotements des cachots industriels ou archaïques de l’âme.

Les Fils du Vent et de l’espace seuls connaissent la liberté sauvage horizontale exilée, persécutée, céleste assumée, le beau romantisme suicidaire de ceux du Ciel est une guerre inutile au mal absolu des temps. Eux seuls savent encore le tuer en tribus.

L’amour est une trajectoire séparée, tranchée, qui unit, nue, fière, belle, détachée, désolidarisée, indifférente, passionnée, camusienne dans son étrange chute, pas un fanatisme culturel ou logique de développement personnel.

Celle du soi au jour de l’ombre du moi le plus normal et humain. Dévoilée, statue antique, maculée de haine et de crachats, rayonnante sur la tombe de la vérité, bombe de beauté. Démembrée et brisée, un morceau d’épaule suffit à la renaissance de sa forme fantôme traversant le temps vaincu comme une rue perdue, recouverte de sable atomique.

L’art seul est amour, aimant sans combat. Recréant la trajectoire d’une forme personnelle retrouvée pour d’anciens et nouveaux vivants sans yeux. Chacun, chacune dans sa déviation unique et douloureuse. Lui, seul, réunit face à l’apartheid sophistiqué des maîtres du jeu, un instant de soi fugitif dans le jour qui tombe sur une tombe blanche nue, os de vie préhistorique travaillé artisanalement comme un bois flotté. Passeur de la vision de R.

L’art d’être soi, squelette de vraie vie où la chair repose et dépose un moment son épuisant et fulgurant voyage d’instant vital, sa forme, le message, sa grossesse, sa surface profonde, féconde, gouffre émouvant, mouvant comme un sablier déjà retourné aux origines, souriant au moi d’emprunt, à son amusant décalage existentiel, tragique léger, partagé sans issue.

LE DON DU DON

L’un des malheurs bien pitoyable de notre prétendu système moral est qu’il a totalement perdu le sens du contre-don. Fascisme commercial oblige. Cet impitoyable Droit des affaires éradique d’un trait de plume acérée, parfaite à ce niveau, la culture des naturels coloniaux préhistoriques d’Amérique, l’une des plus belles rencontres, et d’ailleurs.

Comme la liberté. Ne pas être libre : « On n’est pas libres ». Non pas tant dogme que fait inexplicable, mystère culturel, seulement justifiable, crime social sacré.

Dès l’enfance « socialisée » expliquée des programmes, on n’est pas libres parce que ne pas être libres, c’est pédagogique. Sert à apprendre à ne pas l’être, à rien d’autre. Sinon comment y croire, souscrire à cette vérité contre-nature de notre culture ? Le conditionnement.

Une fois la chose admise, pourtant jamais acceptée vraiment (demandez-le vous à vous-mêmes) , tout est permis en son nom : mensonges, manipulations, trahisons, guerres, esclavages, corruptions et compagnie. L’école du crime, si aimable, paisible, l’enfance de l’art de la guerre. Alors que rien n’est plus libre que le don et le contre-don.

Pour ceux-là, ces maudits dangereux-là, ce qui est caché le plus longtemps possible, c’est qu’il faut… payer. Le commerce, comme le sexe, un si beau paradoxe. Rien n’est vrai, dans cette permission, sauf le profit à en tirer pour un autre. L’altruisme...

Ce don naturalisé de Dieu, chez nous, catholicisés orthodoxes romains fascisants ou luthériens puritains enragés, idem fascistes, mis à part l’exception celtique préservée, jeté aux ordures des valeurs, de l’antiquité à la modernité. Explique parfaitement la fulgurante et incontenable victoire morale d’un Christ renversant la table et les restes du festin empoisonné. Les chiens en meurent encore.

Hélas, la stratégie de récupération du phénomène chrétien authentique, sa résurgence, sous forme d’un naturel éternel et indestructible, aggrave encore l’irréparable perte et anéantissement du contre-don.

Le transformant en cadeau empoisonné, prohibé par la loi comme une perversion morale hors des zones de charité réservée, se moquant de l’hôpital légal de la solidarité sociale au nom d’un humain spirituel de synthèse très politique.

Ordre maudit d’un chaos religieux criminel institué, sans alternatives. Guerres, croisades civiles et culturelles, à ce prix, définitivement insolvable. Le mal, endémique, psychiatrique dans ses pourrissements évidemment incontenables. Orientant tous les espoirs et désespoirs de son impossible défaite.

Le sens d’une vie ne peut être de le chercher ou de le contrer, il n’est que libre et tragique par sa sauvage et libre détermination. C’est un don, dont la vie qu’on mène et malmène n’est que le contre-don. Vive la vie, pas les escadrons de la morale de mort.

LES PARALÈLLES

 

 

Il y a un parallèle secret entre une renaissance et une mort futures, de l’ordre d’une transmission de l’âme, quand elles sont très proches.

Étrange transe-migration in vivo, qui n’en est pas une au sens classique du terme. Processus spirituel sauvage parfaitement ordonné en dehors de soi.

La vie racinaire cherche la vie, reconcentre, reforme et regroupe les graines psychiques secrètes dispersées par le souffle immense du mal apparent, involontaire transe-porteur.

Transe-mission ouverte, en ce sens que les directions que prennent les graines errantes conservées tombent sur un terreau tendre et appelant qui les attend sans intention de reproduction à l’identique. Juste une matrice ouverte au vent libre pour la dissémination des diversités et des diversions apparentes, loin de Pascal et de ses enfantins divertissements en chambre.

Plutôt processus de prolongement évolutif-synthétique, non pas tant de vie en soi, que d’énergie spirituelle au sens donné par Bergson.

Elle-même déjà transmise, de loin en amont, qui ne peut pas se perdre ni se rendre, qui ne le veut pas, convergeant virtuellement avec un faisceau de parallèles de forces subtiles qui la dépassent, réorganisent et (ré)orientent.

La nature des âmes et leur mouvement nous échappent dans leur relations éternelles directrices, et fait bien ce qu’elle a à faire dans son ordre sexuel symbolique mystérieux, si efficace et déterminant, sans théorie à la Freud des salons. C’est lui et rien d’autre qui nous tient debout du début à la fin et au milieu de l’étrange voyage de vivre. Les sorciers gitans le savent.

Transmission, apprentissage, initiation, expérience, pratique, partage, retransmission. Corps et âme jusqu’à un point ignoré intuitif et furtif, mais définitif. Le plus déterminant de l’indétermination apparente étant évidemment inconscient, onirique, spirituel, aussi profondément sexuel qu’un accouchement-allaitement du côté clair de l’âme-sœur entrante-sortante. Tous les premiers le savent et vivent.

La nature intime sauvage de ce fait humain animal de base, dans son infinie subtilité, aucune machine logique ne la violera, même demain, dans son transhumanisme de bricoleur du dimanche de la vie. Elle ne le laissera pas passer au stade industriel de masse. Elle avortera spontanément aussi loin que nécessaire, comme une bête du Bon Dieu en cage ne se reproduit pas.

Il la dévoiera, la corrompra un moment inutile et suicidaire pour revenir, la queue entre les jambes, aux lois qui ramènent à son impuissance de viol et pouvoir. Mal fondamental d’imposture, d’impossibilité pure et simple d’exister viable, vivant, vif et vrai, réel, sentimental et fertile, sexué libre et nécessaire comme le sein palpitant d’une femme. Toute autre religion est un crime organisé vérifié en soi par la vie éternelle comme elle est, exclusive.

C’est plutôt l’inverse, au sens positif de choc en retour du chamanisme inconnu de la chair dans l’âme humaine. La trahison transcendante de toute théorie rapportée sans rapport. Le rapport entre eux, intouchable, ainsi fait la nature de ce rapport, déterminé dans toutes ses indéterminations. Destin aimé et son éternel retour comme prix inestimable de la vie haute et large dont parle Thoreau, sans concession.

 

SISTER OF MERCY

 

 

 

« C’est dans leur propre racine que les créatures et les créations retourneront se dissoudre car ce n’est que dans les racines de sa nature que se dissout la nature de la matière. » 

« Mais oui, tu as été dominée. Ne t’érige pas en juge. »

Évangile de Marie-Madeleine

Bien, elles s'allongeaient près de moi, je me suis confessé
Elles ont touché mes yeux, et moi la rosée de leur ourlet
Si ta vie est une feuille que les saisons arrachent et condamnent
Elles t'attacheront avec un amour gracieux et vert comme une tige

Sisters Of Mercy, Léonard Cohen

Sister of Mercy

Si je suis un roc aux larmes

Tu es la rivière serpentine solitude

Qui m’enlace et sculpte

Baigné d’eau subtile, salée, mouillé, ancré, arrimé, alarmé

Tes deux hanches bouches haches sacrées closes

À l’entour approché des Terres du Feu Celtique

Dehors dressé vers le bas

Figure de proue des gouffres

Où plonge ma racine océane

Sans fin vers toi, nappe d’innocence bleue bue

D’un trait de plume au vent

Éternelle fugace, pure fidèle & océanique

Vive et sauvage trémière limpide

Fleur secrète

Rebelle sister ship

À toi à jamais, oui.

Marie et Madeleine

Petite Sœur du Pénitencier Mental

De souffrances, Afrique nue de l’âme

Aux innombrables Christs Palestiniens

Près des Pierres Lunaires oubliées

Des fosses communes des mémoires

Impossible vierge métisse blanche

Opposés enfin enlacés loin

De la nuit d’Europe

Vers l’Ouest

Érection résurrection éruption solaire

Aux îles de Sein

Tombée en mer d’Iroise

Remontant ta gorge volcanique

Des hauts fonds