LA VÉRITÉ # 27 LE ZEN DU BALAI DEVANT LE MIROIR

« Avant tout pourquoi l'homme ment-il ? Pourquoi vole t-il ?

Parce qu'il a un cerveau pensant. Tous les animaux qui ont un tel cerveau mentent. Il introduit l'intelligence. Ceux qui n'en ont pas ne volent pas. (…)

Si [les animaux] ne prennent pas la nourriture de l'homme, ce n'est jamais à cause d'un jugement moral qui leur défend les mauvaises conduites.

Par conséquent, si vous ne mentez pas ou ne volez pas par crainte de la loi (…) alors vous êtes un animal inférieur au chien ou à un chat, car vous, vous avez un cerveau conscient. (…)

Pourquoi donc l'homme a-t-il un cerveau ?

– C'est l'homme lui-même qui l'a créé. C'est vous qui l'avez fait et personne d'autre !

(...)

– Pourquoi en a t-on besoin ?

– Pour mentir.

(…)

– Parce que la vie n'est pas amusante s'il n'y a pas de mensonge.

(…) s'il n'y avait plus de mensonges, ne disparaîtraient-t-elles pas toutes ces histoires, les contes, les romans d'aventure, l'amour, les romans policiers (…), Lincoln, Franklin, Bouddha, Nichiren, (…) Tous les livres deviendraient du genre étique de l'algèbre, de la géométrie, du droit ou du dictionnaire. (…) S'il n'y avait pas de rêve merveilleux dans notre vie, nous perdrions la joie de vivre. (…) ce mensonge appelé rêve (…).

– Rien n'est amusant comme le mensonge et le vol (…)

– Quelle est la différence entre recevoir et voler ? (…) Dès qu'il n'y a pas d'interdiction de prendre les choses, vous les prenez. (…)

Puisque le monde sans mensonge est comme un désert insupportablement médiocre et triste ou comme le visage du professeur de morale, vous, homme, avez créé le mensonge. En inventant un engin nommé le « cerveau pensant »… Or les mensonges ne sont pas amusants non plus. Ainsi l'homme s'est décidé à découvrir cette fois-ci ce qui n'est pas le mensonge, la Vérité. (…)

(…) Newton a été considéré comme le roi de la physique. Pourtant il a dit «  Je suis comme un petit enfant qui se contente de trouver un ou deux coquillages sans valeur. Bien que je me sois rendu sur la plage qui borde l'Océan de Vérité, je n'ai pas mis un pied dans cet océan. Je n'ai découvert que de jolis coquillages et de jolis cailloux sur la plage. » (…) Quoique la loi de la gravitation soit un tout petit mensonge, ce coquillage est vrai. Ce coquillage est aussi médiocre que ceux que vous avez achetés à la mer lorsque vous étiez à l'école primaire. Ces coquillages sont aussi, à vrai dire, volés. (…) volés à la mer. (…)

Newton (…) n'est-il pas devenu un grand homme, n'a t-il pas été respecté longtemps, (…) n'oserez-vous pas sauter dans cette mer nommée Vérité ?

(…) Les élites du monde d'aujourd'hui ne font que chercher ces coquillages sur la plage : tous ces professeurs et ces étudiants des Universités et des Instituts !

Ils n'en découvrent que deux ou trois dans toute leur vie. Heureusement la voie à suivre n'est ni très difficile ni très épineuse contrairement à ce qu'on pense. (…)

– Celui qui découvre dans ce monde du mensonge et du rêve une réelle vérité qui ne disparaît jamais, (…) celui qui découvre le grandiose océan sans fin de la Vérité qui donne naissance aux millions de coquillages vivants, beaux et mystérieux de toutes variétés, qui ne sont pas les coquillages morts de Newton, lui seul peut acquérir et vivre le Bonheur Éternel (…).

Si tous les phénomènes de ce monde étaient des ondes électriques, vous seriez vous-mêmes une forme et une ombre qui les dessine. »

GEORGES OSHAWA, 1953.

Pour asseoir des lois négatives virtuelles, le système occidental s'est fabriqué, depuis ses antiques origines prétendues ou auto-réclamées, mais surtout depuis ses révolutions fondatrices, quelques ennemis naturels bien identifiés, dont la nécessaire disparition a fini par être amalgamée, consciemment ou pas, avec conditions mêmes du « progrès et de la civilisation », vertus comme universellement s'imposant « d'elles-mêmes ».

Ces lois criminelles contre nature et humanité, dans leur haine ordinaire, nient d'abord exactement toutes lois positives, fabriquant des révoltés ou des malades aussi inhumains que l'esprit de ces prétendues lois : du plus doux et pacifique, du plus respectueux et sensé, elle font, finalement, au mieux, un subversif de la vérité à abattre, comme Socrate, et au pire, un fasciste du nouvel ordre mondial.

Dieu sait combien un esprit inhumain, dans sa vertu machiavélique, peut être infiniment pire que la mécanique la plus bestiale, la plus vile ou la plus cruelle. C'est pourquoi l'intelligence humaine est si souvent déchue de ses grotesques prétentions à quelque grâce non esthétique que ce soit, et qu'il n'y a guère que la plus vulgaire pompe officielle pour croire une seconde pouvoir hisser cette prétendue intelligence, par le treuil ridicule et poussif d'un mérite scolaire ou académique, au niveau d'une humanité normée au confit pragmatique d'une vertu exemplaire obèse, à nœud papillon immaculé étranglant sa graisse morale pour la galerie des horreurs ricanantes de nos vendus comme semblables ou même frères ! Portraits grimaçants dont seuls un Balzac ou un Céline surent peindre avec avec une justesse généreuse les illustres gueules cassées, tragiques figures de cirque romain ravagées par le mal endémique et ses mensonges.

Les ennemis « naturels » du genre humain des lois négatives ? La nature sauvage d'abord, forestière avec ses paysanneries dites archaïques haïes autant que redoutées, païens de barbarie originelle dont nous préservent comme d'une peste noire les murs de la ville ; la non-violence du Christ, à l'inverse, dont nous garde absolument une religion d'usurpation ; la noblesse virile, dont nous protège catégoriquement république bourgeoise et démocratie commerciale ; le peuple d'une démocratie réelle, dont nous sauve résolument la représentative politique sous toutes ses formes. La spiritualité enfin, dont nous tiennent à distance infranchissable religion et science modernes.

Cinq préservatifs civilisationnels se rejoignant dans un point commun ou plutôt le lieu utopique de leur puissance : « l'urbs », et son urbanité sociologique, dont les normes violemment universalisées par une économie-monde non démocratique enserrent nature et humanité dans leur nœud coulant, la « cité », scientifique et la financière, place forte avec sa civilité politico-citoyenne ; la « polis » et sa philosophie économique, anti-socratique autant qu'antéchristique, avec sa police de la pensée – depuis le début des temps psychologiques. En ce sens précis, ce lieu imaginaire, ce point aveugle aveugle, centre d'un monde d'urbanisation et d'industrialisation totales, est la matrice nouvelle des alter-égoïsmes, de pures idéologies technico-économistes, de pures technologies culturelles et de leur merveilleux ersatz et simulacres. Cercle de mort disait Jim Morrison

Cette matrice, apparente et matérielle, d'abord carrefour et dépôt central de stockage culturel. Les résidus, les survivances d'énergies culturelles s'y (re)trouvent identitairement traitées dans un processus de mécanisation moderne, – instant plus ou moins douloureux ou heureux, selon les fidélités, stratégies ou tragédies d'adaptation, d'un « rempotage » standard avant redistribution et implantation commerciale, après déracinement scientifiquement élaboré de tout et chacun.

Précieux creuset de maquignons spéciaux comme les camps, où coule et s'écoule la matière humaine sous perfusion, en transformation, portée à température voulue avant la fusion permettant une subtile et mystique transmutation des valeurs provoquant, dans la confusion des valeurs, la repolarisation productive de gens civilisés dans une égalité de moule dont la forme principale et principielle est l'éducation standard au progrès et à la guerre. Éducation qui ne doit jamais être mutuelle, mais sérielle, normalisée, industrielle, technicienne, spécialisée, destructrice.

Pourquoi « matrice apparente » ? Parce qu'il s'agit d'une machine au sens de machinerie et même de machination, au plus secret – non pas tant « complotiste », comme interdirait de le dire, et encore mieux de l'imaginer un grossier terrorisme intellectuel réchauffé, que de deus ex machina, ou du cheval de Troie techno-mythologique d'une nouvelle pseudo-religion post-métaphysique. Non pas tant machination au sens strict, extérieure, qu'intérieure : conditionnement automatisé de petits « nés en captivité ». Bétail capté entre les mailles des segmentations et des filières.

L'apparence ici visée, publique-publicitaire, vendue dans son excellence éthique garantie civilisationnelle, « pratique » et universelle, comme du Kant : le genre d'offre humaine supérieure « qu'on ne peut pas refuser », comme suggéré dans les bons polars, surtout par tout émigrant déraciné de l'être. Ville-mère, bonne fille, bonne ville, sexy, matricielle, chaude, libertaire, procuratrice, pourvoyeuse, protectrice, maternante, égalitaire et opulente, offerte aux plus fous, aux plus forts et plus malins, accrochée au sein généreux de la troupe des cavernes socialistes néo-platoniciennes de premiers âges scientifiquement supposés non poétiques, marxistes ou pas – ce sein coulé dans la marbrure de sa loi biologique intellectuelle – toutes les tendresses d'un fascisme public supérieur, romain, pour l'enfant apatride intérieur, effacé par les promesses de natalités rémunérées ou de soins de santé garantis.

Ville lumière encyclopédiste, ultra moderne pouponnière d'un Ordre Noir, pépinière d'étincelants robots. Cul de sac de l'humain et de la liberté. L'être, au fond du puits, écran noir au bord duquel un collectif narcissique se penche cruellement.

Derrière le bruit et la fureur mécanique, la cité du sommeil, du « grand sommeil », celui de la petite mort sous la grande affiche métallique glacée, verre et aluminium, avec ses héros heureux de consommer un bonheur qui vous défie et défait par la marque d'une humanité ordinaire infiniment supérieure aux traits grimaçants d'un Big Brother du moyen âge idéologique : tout est dans la souplesse, la tendresse infantilisante qui emprisonne mollement, le confort maternant l'angoisse.

Flexibilité, malléabilité de l'enfermement libéral, sans barreaux ni limites, subtil, intelligent, mobile dans son immobilisation même de judo mental : toutes issues soigneusement bouclées, conditionnées, au droit de passage payant, donc libre dans le principe faussé, mais normalisé du système. Une race de seigneurs pour 1000 ans.

Parc humain en batterie post-animale, post-moderne, post-humaine automatisée, puces et circuits dickiens intégrées, garde à vous ! « Révolution permanente » du bonheur obligatoire, école émancipatrice de soi, de toute conscience, du soi réac, fasciste, mystique, unifié, confusionnel, primaire, barbare, physique et métaphysique en un mot. Pas de malheur particulier à cela : tout est le plus inodore et indolore possible, un immense bonheur intégré, naturalisé, assimilé, aimé, en un mot : juste un simulacre psychologiquement satisfaisant : là n'est-t-il pas l'essentiel au niveau existentiel estimé, spéculé, investi et retourné sur – ? La satisfaction, la satiété ? Le rôt psychologique ?

Depuis Freud et quelques autres géniaux normalisateurs de la « psyché » humaine en souffrance, en mal du pays intérieur, tout va pour le mieux quant au sens de la réalité de ce monde falsifié fiscalisé dont eut sans doute l'apocalyptique vision avant la lettre moderne et absurde, un Rimbaud pré-aventurier hautement suicidaire quand à l'existentiel restant de sa courte course à l'abîme salvateur permettant de sortir du cercle maudit par un haut inversement proportionnel spirituellement à la bassesse consentie et acceptée de sa destination obligée en forme de péché non originel, mais de destination humaniste jouée d'avance. Péché, cela va sans dire, au sens de crime le plus inacceptable pour un soi un tant soit peu transcendant de vie, et non de culpabilité d'héritiers humainement dégradés.

Les esprit chagrins de la norme en vigueur et de l'optimisme de façade ravalée trouvent cette réalité – décrite si souvent pour ne pas être entendue par tant d'esprits lucides et clairvoyants depuis des dizaines de décennies – quelque peu excessive et maladive dans son expression éternelle et voudraient bien la guérir de sa profonde mélancolie liée et déliée. Non par philanthropie affichée parfois avec un mobile caché de nettoyeurs nazis : ces généreux pathologistes savent trop bien que cette mélancolie dont Baudelaire fit – mais en vain : le couteau, même littéraire, s'il fait jouir à vide, n'endort pas la plaie ! – une mode et une attitude indéracinables de confort psycho-social désormais vautré au cœur du mal de chaque siècle progressiste, est la racine des révoltes les plus aveugles et destructrices.

Les « basculements » devenus imprévisibles, les conséquences catastrophiques « passées à l'acte » au niveau de tous les intérêts dits supérieurs d'un peuple perdu dans l'épaisseur du doute le plus scientifique sur les « vraies valeurs ». Et bientôt prêt à tout essayer pour voir un peu – comme le chercheur examine méthodiquement le cobaye massacré – et pour le retour de cruauté nécessaire pour accepter l'impossibilité purement théorique de tout retour en arrière : le champ de bataille n'est pas fait pour pactiser avec l'ennemi, fut-il de l'intérieur, comme on dit dans les milieux autorisés concernant les deux théâtres d'opération.

Petite piqûre de rappel :

« C'est là la destruction à laquelle je ne peux survivre. C'est là le germe que je ne peux escamoter ni esquiver. (…) Ce sentiment éhonté de ma propre personne, cette peur angoissée dans mon âme et dans mon corps, ceci me donnerait une telle sensation d'amertume et de haine à l'intérieur de mon propre corps que je haïrais et craindrais chaque autre corps humain sur la face de cette Terre. (…)

Oh, vous pouvez me lancer vos grains de poussière et je n'en aurai trop cure, me balancer vos boules atomiques et je ne tremblerai pas trop dur (…) Faites-moi éclater, si vous voulez, si vous devez vous en trouver mieux, faites-moi sauter à la figure un de vos gaz à ampoules, ou une de vos maladies en bouteille, un ou deux tubes de vos pestes et de vos bombes suffocantes, et peut-être que je pourrais trouver un moyen de m'enfuir quelque part et de dérober la plupart de mon corps aux chocs et aux secousses de vos bombardements. Mais je vous en prie, je vous en prie, ne me tapez pas dessus avec cette croyance et cette religion de l'hypnotisme et de la peur de soi, cette religion qui me prêche la haine et la peur, la tristesse et la honte de cette chair et de ce corps humains et nus qui sont miens. (…)

Je ne veux plus qu'on asperge ni qu'on vaporise avec des soupirs résignés de cet acide mental sur les cellules de nos cerveaux, moi et mes enfants. Mais peut-être que vous vous plaisez à laisser ces gens autour de cette table à censure faire votre choix et vos options, et votre vie, votre travail, votre amour, vos allées et venues, votre manger et votre boire, votre lecture et votre réflexion à votre place. Mais vous pourrez m'enterrer sous le saule le jour où j'aurais laissé une telle assemblée de juges essayer de me faire un univers plein de pensées et de rêves et de projets et de travail à ma place. »

WOODIE GUTRIE, 1947.

Alors, il faut retourner à la vérité à partir du mensonge pour boucler la boucle, faire la démarche positive, véridique et unitive contre la négation de ce qui est et contre la négation de la vie par la vie dans son devenir devenu fou de désespoir de ce qui n'est pas et ne sera jamais. Hitler a-t-il été ou n'a-t-il fait que ne pas être ? Idem pour le système né de lui et de quelques autres, plus anonymes, mais infiniment plus criminels que cet enfant de cœur de l'Histoire Moderne. La réponse n'est pas dans les mains des responsables de cette situation, ni dans celle des collaborateurs conscients. Mais y a-t-il collaboration consciente ou perte de conscience programmée dans la main de celui qui tient l'encensoir ? A chacun de jouer du zen du balai.

LES INVERSEURS # 7 DÉFONCÉS DE LA FORME

Avoir raison sur la forme ou inversement, avoir vaincu l'un ou l'autre au nom de l'autre, de l'alter-alien, soit par le fond soit par la forme, « mort, où est ta victoire » ?

Mort, tu nous condamnes à la perte d'authenticité, à avoir tort sur l'un ou l'autre, et finalement sur l'un et l'autre, dans toutes les parties.

À ne plus pouvoir retrouver une forme juste qui ne soit pas juste inversion ou renversement, retournement d'un fond, du fond, comme si celui-ci pouvait extérieurement être manipulé, comme s'il pouvait passer dans le devenir tout en baignant dans l'essentiel.

Ce renversement renversant des rôles, cette révolution voudrait nous dissuader de voir et de comprendre qu'une forme d'expression, ou l'expression d'une forme, n'a rien d'autonome ni de spontané, qu'elle est liée, dans sa détermination, à autre chose que sa propre matière ou initiative, qu'elle relève et élève parce qu'elle obéit et traduit ou transmet. Cette révolution-là n'est que celle d'un monde à l'envers, et même pire : celle d'un monde dévoyé. 

Un monde qui ne forme ou n'informe plus rien, mais une stérilité intellectuelle liberticide contre-naturelle et « contre-culturelle », même si une certaine contre-culture des années 70 fut parfois un appel pathétiquement plus qu'humain à une culture authentique aujourd'hui en voie d'anéantissement lent.

En ces temps-là, les défenseurs de l'autonomie et de la spontanéité n'avaient rien de la professionalité de la morale sociale qui balise notre pensée unique, unidimensionnelle. Pensée qui rend tout systématiquement, universitairement et industriellement, informe dans sa forme, standard, adaptable comme une pièce de mécano ou une montre molle dalienne. 

Qui délie et délite toute forme constituée ou accouchée, crée par le génie humain trans-générationnel ou pas, et la transforme en maillon, courroie, en servo-lien plutôt que lien qui sert au sens de servir sa cause liée avec le dévouement naturel d'un monde appartenant à la même réalité unitive trans-psycho-intellectuelle.

La révolte viscérale a systématisé rationnellement une révolte impossible : celle des viscères entre elles, comme dans la fable ancienne au sujet des guerre intestines. La guerre et haine contre soi-même, dont nous ne connaissons que trop les fanatiques promoteurs pseudo-religieux et leurs pseudo-ennemis déclarés, encore plus fanatiques.

Clairement, une forme dévoyée ne peut être que l'expression d'un dévoiement de fond : pas de fumée sans feu. Il faut donc retrouver le vrai fond au fond du puits de notre mémoire ou plutôt de notre conscience pré-sociale, pré-morale-sociale, pré-collectiviste-de-masse, pré-industrielle, par delà les formes subtiles nouvelles qui enferment plus durement encore que les anciennes barbaries fanatiques d'antan.

Comme un pieux mensonge social discrètement posé sur notre désespoir de fond caché. Inutile de déchirer ce voile qui n'attend que l'occasion d'un viol pour exiger une réparation qui le renforcera dans la bassesse calculée et dissimulée de sa trés pitoyable faiblesse.

Nous devons le faire maintenant, sans attendre la généralisation patente et irréparable de la folie suicidaire qui nous gagne comme une marée discrète et muette d'abord, aboyeuse et rageuse ensuite, ravageuse enfin. Révélant un mal de fond contre lequel aucune forme de traitement connu n'existe. 

« Connu n'existe » : connaissance et existence. C'est l'existence même de la connaissance qui est en jeu, sacrifiée, terrorisée, menacée ou humiliée.

Ceux qui ne se lèvent pas serviront d'esclaves au nouveau bordel romain post-moderne. Tous ou presque. Aux autres, résistants-rescapés, non conformes ou conformes non dynamiques , les ordres et leurs mots-formules consacrés hurleront de nouveau : « Tuez-les tous ! », comme tant de fois dans l'histoire prostituée, comme tant de fois aujourd'hui, à chaque instant autour du monde et de nous. La nuit et le brouillard se lèvent sur le grand carnaval sanglant de la connaissance perdue.

Tous, c'est à dire les deux moitiés du monde, comme si ces deux moitiés étaient le monde, comme si on pouvait, on avait pu, comme si on avait réussi le miracle scientifique de couper le monde en deux, comme on pourrait couper un humain en deux, un être vivant ou élémentaire, végétal ou minéral, en deux.

Tous, les deux parties, ont tort au niveau de la forme, au niveau des deux formes – qui, justement, ne sont que des formes, des apparences, du matériel, du superficiel, du transitoire, de la pure mesure et non de l'être. Des deux formes qui font, et ne font que de, la dialectique mouvante, mouvant le devenir – éternellement, vers l'éternel.

Formellement tort, chacun dans son sens unique, coupé de la réalité du tout, des deux qui ne font qu'un, qui ne devraient ne faire qu'un, mais qui ne le peuvent plus. Ce sens abstrait qui fait non-sens. Un Péguy l'aurait dit. Ne remonterons-nous plus jamais ces deux moitiés qu'à l'envers, enracinant l'angoisse au plafond d'un « réel » sans fond, sans plus de réalité ? Tout le monde s'en fout.

Puisque, sur le fond, chacun a raison dans dans son sens non sécable, non séparable, mais séparé par la force historique des choses ou par le mal, le mal nécessaire désormais, qu'il faut pour rendre nécessaire le bien, ce bien qui se passe de théorie, au moment où l'on entrevoit l'horizon des effets sans fin du processus, horizon « de générations futures » ou de bombe à retardement, qui n'apparaît qu'au bout de la violence que les deux parties, coupées d'elles-mêmes finalement, s'infligent et s'infligeront mutuellement.

Toute partie, chaque partie remonte à la violence fondatrice de la négation d'origine, de l'origine historique, à l'origine historique d'un statut quo qui n'est que pause tactique, sursis, illusion de paix, de vérité et donc de réalité, pause de Noël dans les tranchées.

Violence originaire, originelle, celle qui nie et dénie, et que l'oubli n'efface pas, mais obscurcit aussi aveuglément qu'on lui obéit bêtement, que ce mal insaisissable qui fait peur et qui finit par définir ici et maintenant pour des décennies encore et encore les deux moitiés du monde.

Nietzsche en parle bien dans la Naissance de la tragédie, qui n'a plus rien de grecque, tout en le demeurant sans doute si profondément qu'il faut y aller chercher le mystère des origines de notre mal européen à travers son universalisation maudite, sa contagion « spirituelle logique », la multiplication géométrique de son nihilisme institutionnalisé.

Le culte de la guerre des apparences vraies du vrai plus vrai que le vrai essentialisé contre lui-même, a tué leur transparence et coupé l'existence de l'essence dont elle est devenue la coquille vide vidant le monde de son sens, le coupant en deux formes d'existence nécessaire, mais illusoires : leur reflet inversé ne fonde que la perte mutuelle comme misérable victoire de nécessité pure d'un fondement purement théorique d'un monde purement calculé, construit, volé, pillé, imaginaire, dont désormais et pour si longtemps, plus personne ne sortira vivant, comme le disait le poète américain rocker nietzschéen Jim Morrison.

Jim Morrison disait aussi que nous ne pouvons plus qu'aller jusqu'au bout du mal, l'explorer jusqu'au fond, dans la multiplicité infinie de ses facettes, de ses reflets trompeurs, qu'il nous allait falloir épuiser avant de pouvoir avoir la possibilité même de commencer passer à autre chose. 

Ce programme était franc et fou, chamanique. Celui du monde où nous vivons est sournois, dissimulé, divergent, dissocié, scissionniste, formellement et essentiellement relativiste.

Son inversion primordiale est un reflet maudit, caricature pitoyable, simulacre dickien des deux côtés de la même trique intellectuelle, morale et prétendument spirituelle de Dieu. 

Ce Dieu D'État, Matériel et Comptable, qui nous définit ou crée dialectiquement : un Logos Imposteur grec contre le Christ Spirituel grec, le Logos du Coeur.

Là est la Tragédie d'origine des deux camps plus concurrents qu'ennemis, inverseurs, du mal, là est la situation renversante qui nous double et dédouble en permanence et immanence au niveau du bien ordinaire et extraordinaire.

LA VÉRITÉ # 11 PORTE ÉTROITE

Bien sûr, chacun, ici, indiciblement, mais indéniablement, « flirte » avec une forme de « folie collective », et combat des fantasmes symboliquement ravageurs. Comment aimer Caligula ? Comment haïr le peuple ?

Comme le disait le poète : « personne ne sortira d'ici vivant. » C'est bien pourquoi notre devoir absolu est de trouver, comme à chaque fois, une porte de sortie par le haut, à la lumière du jour, pour les enfants d'en bas « que nous fumes » et que nous serons demain.

BRUTAL RÉVEIL 2015

Cette odeur sournoise de poulet industriel grillé entoure et recouvre, subtilement, jusqu'à l'écœurement progressif, les matins ouvrables que Dieu fait, aux abords sursitaires des ballades autour du Centre Commercial. Surprenant chaque fois, dans son romantisme naturel résiduel fantasmé, le promeneur canin solitaire mal réveillé de la colonie pénitentiaire camouflée en communauté urbaine. Cette vie là, après tout, quand on peut encore le voir – ce ciel artificiel – , n'étant qu'un camp à ciel ouvert, où les plaisirs mécaniques imagés font fermer les yeux, tout oublier et passer, sortes de pilules magiques de la machine à rêves. Machine humaine que chacun est aussi, bon gré, mal gré, devenu, – fantôme flottant, échappé d'un album de Gérard Manset, « à quelques centimètres du sol », – dickienne créature.

Est-ce dans le long et douloureux documentaire Shoa ? Ces gens, comme vous et moi, des abords extérieurs des camps, prétendant ne jamais avoir senti d'odeur, ni évidemment soupçonné rien des crématoires empestant, au sens propre, l'univers, l'histoire, sale indélébile, d'une culture dévoyée ?

Qui fit dérailler le monde, aiguillant les trains plombés de et du futur ? L'odeur des poulets martyrs, aujourd'hui, est au promeneur urbain mi-mécanique mi-méditatif, ordinaire moyen, la scientifique preuve, par l'odorat primitif, du mensonge pur et simple de tous ces innocents témoins sociaux- actifs de la barbarie ordinaire du système fou criminel qui nous gouverne depuis bientôt un siècle et demi. Nous sommes tous des poulets, aurait dit Ferré : « en fin de compte, on nous élève pour nous becqueter. »

Ces-dites sociologiques dénégation et négation du mal dont nous vivons, pas si bien, mais les plus heureux possible, d'un bonheur à jamais souillé, dialectique, tout empesté de malheur humain, l'heureux malheur d'un non-moi, non pas libéré de l'ego, mais celui fantasmant l'autre comme étranger, hérétique, et renforçant ma puissance noire, mais interné psychiatrique des foules. Les langues officielles du Troisième Empire, ne parlent jamais d'écrou social, mais de socialisme – ces-dites dénégations-là nous affirment en vain au milieu du vide. D'un monde vidé de sa substance.

En cette nouvelle année du siècle 21, nous n'oublions pas les camps du 20ème, la Nuit ni le Brouillard d'un Jean Ferrat – préfigurations symboliques du futur conforme aux propagandes les plus antiques. A la fois constante et variable d'ajustement, le camp. Invariante révolution permanente, la déchéance comme loi d'évolution. Déjà, nous ne sommes plus que ce que nous ne sommes plus. Trace perdue théorisée. Post-humains. Postérieurs. Tournant le dos. Ombres fuyantes d'un Grand Soir « sacré », ciel sacrificiel embrasé de bûchers comme dans un tableau de Jérome Bosch, du côté des Enfers prémonitoires de la race culturelle.

On n'efface pas plus la vérité qu'une odeur : tout homme, désormais totalement tracé, peut toujours, en retour du choc, suivre l'odeur du mensonge dirigeant sa concentrationnaire épreuve temporelle. « Je fais mon temps dans l'esprit universel », disait, dans le jadis des antiques seventies, oublié ou mystifié, le chamanique rock-poète Jim Morrison. « Ceci est la Fin, mon ami. La Fin. »

La femme n'aura pas été « l'avenir de l'homme ». Pas de parole d'Évangile selon Jean. « Tout ça c'est de la merde », Léo, comme ton anarchie bourgeoise théosophiquement assumée. Je n'est pas Dieu du tout, Gérard. Ni même plus qui que ce soit d'autre que toujours le même moi normalisé, dénaturalisé depuis belle lurette, Arthur. Les tables rondes de la parlotte tournent rond, tournent bien en rond leurs « pensées courbes ». Animaux, on n'est même plus mal, par deçà le par delà proclamé des mots de la puissance de cette soit-disante Cité de Dieu et du Progrès.

Nous ne sommes désormais plus qu'une misérable et maléfique odeur d'homme « qui s'en va toute nue », Léo, errante dans le camp sans limite, une odeur de Bingo Crépuscule, maudite, implorante en silence, attendant l'aube immaculée au bout des vies sacrifiées. Impardonnables nazifiés nous sommes post-devenus, post-advenus, « nus et chauves ».

Sans appel, recours ni rémission. Réveil brutal, contre-illumination en pleine solution finale. Trop tard pour comprendre qu'il n'y a jamais eu aucun vrai problème. Oui, « tout est faux ». Que la Mémoire exige que tout soit oublié absolument le temps qu'il faudra pour tout recommencer, et reprendre à l'endroit précis chaque abandon, chaque arrêt. Ainsi va la vraie vie, sans oubli mathématique possible, Léo. Tout est affaire de reprise, en vérité.

Pour la Mer « qui te remonte au ventre comme un axe » nul ne sait si elle se sauvera de nous. Seul un Céline, avant qu'il ne sombre de rage et d'impuissance, avait vu juste, mais trop juste pour y croire, et oublier un seul instant vrai, une seule miraculeuse seconde – en transparence – l'anarchie noire souterraine de son catholicisme pourri. Notre cancer. Qui le poussa dans le dos, lui ? Quelle ombre maléfique masquée, ivre ricanante ?