FORCES FRANÇAISES LIBRES # 4 HOMMAGE A JEAN-JACQUES AMPÈRE

HOMMAGE A JEAN-JACQUES AMPÈRE

« L'homme ne saurait vivre courbé sur sa tâche comme un forçat enchaîné à son labeur, sans que rien l'élève et le soutienne au-dessus de la vie commune. (…) l'enthousiasme et la poésie renaîtront, ou le genre humain mourra ».

« Son armure a donc été trempée par la Germanie, bénie par le christianisme, et blasonnée par l'Orient. »

La Chevalerie, J.J. AMPÈRE 

On dirait du Bernanos.

Pour Jean-Jacques Ampère, fils duXIX ème, la Chevalerie fut « le plus grand fait moral et social des temps modernes ».

Il la définit d’abord par un sentiment : celui de la générosité. La générosité comme « combat désintéressé (…) pour acquérir l’honneur, sans mélange de passion égoïste ou haineuse ».

La générosité c’est « le bon côté de la nature humaine, (…) - la disposition qui se manifestera d’une manière éclatante et glorieuse dans le code et la poésie chevaleresque (…) contre les instincts brutaux et sauvages de la nature primitive ».

Nous ne sommes pas loin du Prince Kropotkine : Machiavel peut se rhabiller.

Pour Jean-Jacques Ampère, il ne fait aucun doute que la chevalerie « tient à une tendance naturelle à l’âme humaine » et qu’elle en est l’une de ses « réalisations ».

Comme dans n’importe quelle civilisation authentique, elle peut s’incarner par des sentiments ou des mœurs où l'on peut déceler, sentir vibrer et s’exalter une sorte de grand accord entre les hommes, figurant une harmonie remarquable, féconde, libertaire et fraternelle.

Il ne fait pas de doute que cet instinct (entr'aide ou coopération) fait pendant à celui de volonté de puissance, de domination et de possession, ou à la loi dite de la jungle.

Cette merveille a, principalement, en occident, dû son éclosion au à un Christianisme précis plutôt qu'à un autre, mêlant son sang à l’esprit guerrier germanique, mais produisant l’exact inverse du fanatisme ou du fascisme, dont elle est finalement l'une des rares alternatives, à quelque niveau ou terme que ce soit .

Bernanos, dans tous ses Écrits de combat, n'a jamais cessé de rendre des hommages éblouis à cette chevalerie-là, ceux de l'enfant qu'il fut et que nous fûmes beaucoup aussi, en des temps pas si éloignés.

La Chevalerie, fruit de l'esprit de jeunesse et d’enthousiasme, d’où une cette alliance – pour ne pas dire alliage – de joie et d’énergie, trempées dans un sentiment aussi élevé que naturel, et qui, peut-être, pourrait être comparé, sur un plan universel, à l’instinct maternel, dans son bon côté, ou encore à l'instinct paternel du loup, et à bien d'autres exemples, si l'on voulait se donner la peine de chercher (des alliés) là où il y a quelque chose à lier d'autre que de la folie collective ou de fausses grandeurs, celles de la puissance pure.

Comme ces instincts, trop souvent niés en tant que tels, le dépassement, ni égoïste ni asservi de soi et des lois dites élémentaires de la Nature, donne l’occasion à l’humanité la plus ordinaire d’atteindre une certaine dimension, extraordinaire, mais aussi profonde, crevant et faisant voler en éclats les vieilles malédictions gouvernant ce monde dans le sens, si pratique et si utile, mais aussi, si vain de l'obscure destruction, qui n'est nullement la mort, mais plutôt son clone désespérément prétentieux, sa caricature nihiliste.

Mais, comme toute chose, comme la grâce elle-même, il faut bien que ce prodige, que ce miracle, ait une source secrète. Quelque origine, précédant de loin l'obscurcissement, pour ne pas dire l'obscurantisme, de nos soi-disantes et bien trop humaines sciences. Il n'y a pas de science de l'humain, il ne peut y avoir qu'une humanité de la science.

Source poussant ses invisibles racines dans l’ombre même du mal, et, pour ainsi dire dans son dos… par et dans, à travers, et transcendant (n'en déplaise aux esclaves besogneux et butés du servile « réalisme ») une sorte une lumière cachée là, tout à la fois ridicule et parallèle : on imagine Dom Quichotte, bête noire, terreur et supplicié d'un monde prétendument beau et utile , bouc émissaire donc, tête de turc des « docteurs du réalisme », du Dieu et d'un esprit de vieillesse assis sur le monopole, auto-déclaré éclairé, d'une modernité agenouillée dans la boue, et le dogme d'un relatif émasculant, à défaut de cœur simple ou de pur absolu.

Que sont devenus les « Troubadours » ? Ceux qui Trouvent ?

Le Quichotte, armé de sa seule maigreur d'acier, burinée à la Giacometti, explosant les baudruches alimentant les moulins à prière des logiques obligées ou à fausse parole, solitaire, la voix tremblante d'émotion, comme celle d'un Brel ou d'un Glenmor, illuminant, hors toute rationalisation perverse d'apprenti-illuminati, le cœur humain d'une chaleur à la fois spirituelle et toute terriennement touchable et caressable.

La vraie modernité est-elle un acquis, un maquis, par delà les guerres inter-culturelles « éternelles »  du temporel ?

Elle est bien trop ancienne pour cela, trop libre aussi : elle n'est à vrai dire qu'une résurgence permanente et insubmersible, même sous toutes les rivières pourpres.

Quand tout « honneur », tout sentiment authentique de soi n’est que combat d’où la gloire ne peut être totalement éradiquée, même par tout l’argent du monde. Quand il y a l’enfance, celle du monde, celle de l’art, celle de l’esprit, celle de l’instinct, celle des choses. Mystère définitivement absolu, fermé aux yeux du mal même au pouvoir des savoirs.

Le mal est un œil crevé par l'éclat aveugle du jour. Celui de Caïn et d'Oedipe.

Cette part d’ombre qui reste éternellement à annoblir, cette « part maudite » à re-transcender toujours, peut-être en énergie créatrice plutôt que destructrice, comme l'art, l’innocence, la patience, la violence du refus, l’espérance, l’ignorance enrichie, la liberté, la souffrance et la mort.

Contre laquelle viendront éternellement buter toutes les illusions du pouvoir, du savoir et du croire. Lourde porte, provisoirement fermée sur le mal relatif obligatoire qui ne se met à l'école de l'Absolu, finalement, que pour annoncer la connaissance extrême, ultime, vraie : celle des limites absolues retrouvées à établir pour de nouveaux cycles relatifs. La vie est un combat qu'il est beaucoup trop facile de confondre avec la basse anarchie du désir de puissance.

Illusion au delà de laquelle est ce qui est, éternellement renouvelé, détourné-retourné et que ne franchissent que ceux qui, d'ores et déjà, ne sont plus ; plus soumis à l'espace-temps domestique d'un monde secrètement relégué, obscurci, sali et si supplicié, montés sur le Cheval Ailé des anciens Celtes convertis. 

Cette famille ancestrale d'Europe, fil de nos forces vives françaises éternelles, dont la droiture sans rigidité avait fait déesse de la guerre propre, une femme, presque comme les Grecs, et tout près des Vierges de Vérité, loin des barbares bestiaux du Temps Cannibale.

Merci Monsieur Ampère.

Merci : honneur et gloire, hommage à J.J. Ampère pour la puissance non violente de son éclairage, de son « ampérage »... relais perdu d'une jeunesse « débranchée » de la Vérité, arbre mutilé, saignant la sciure parfumée de sa force souillée, violée et brûlée, apeurée et affolée, pervertie par la lame corruptrice. Nous avons les jeunesseS hitlériennes que nous méritons, mais surtout combattons-les sans haine, avec le respect du plus haut refus face au malheur du mal fabriqué, à l'horreur systémique et à ses enfants-soldats fascisés.

Léo Ferré, se reconnaissant pourtant « bourgeois anar », chantait : « Quand on coupe un arbre j'ai mal à mon bras. »

Léo, « prophète » perdu crachant, bien trop tendrement gamin des rues perdues, dans la soupe de Dieu, avant que Mozart ne le ramène à la divine raison du Combat. « Ces copains-là, c'est de la merde ! »

Amen, Petit!

Tombée de rideau brutale sur le drame éternel de l'honneur et de la grâce humains perdus! Et contre l'horreur, enfin ! encore prosternée, le temps de sortie nécessaire du bad trip et du crash de ce qui les remplace, comme un gouvernement provisoire, avant la Libération, redoute le lancement irréfragable des forces libres, l'offensive finale fraternelle, non la lutte finale fratricide.

Amen, Petite ! 

Merci à l'Ample Père, si loin du patriarcal en fonctionnaire d'État.

BRUTAL RÉVEIL 2015

Cette odeur sournoise de poulet industriel grillé entoure et recouvre, subtilement, jusqu'à l'écœurement progressif, les matins ouvrables que Dieu fait, aux abords sursitaires des ballades autour du Centre Commercial. Surprenant chaque fois, dans son romantisme naturel résiduel fantasmé, le promeneur canin solitaire mal réveillé de la colonie pénitentiaire camouflée en communauté urbaine. Cette vie là, après tout, quand on peut encore le voir – ce ciel artificiel – , n'étant qu'un camp à ciel ouvert, où les plaisirs mécaniques imagés font fermer les yeux, tout oublier et passer, sortes de pilules magiques de la machine à rêves. Machine humaine que chacun est aussi, bon gré, mal gré, devenu, – fantôme flottant, échappé d'un album de Gérard Manset, « à quelques centimètres du sol », – dickienne créature.

Est-ce dans le long et douloureux documentaire Shoa ? Ces gens, comme vous et moi, des abords extérieurs des camps, prétendant ne jamais avoir senti d'odeur, ni évidemment soupçonné rien des crématoires empestant, au sens propre, l'univers, l'histoire, sale indélébile, d'une culture dévoyée ?

Qui fit dérailler le monde, aiguillant les trains plombés de et du futur ? L'odeur des poulets martyrs, aujourd'hui, est au promeneur urbain mi-mécanique mi-méditatif, ordinaire moyen, la scientifique preuve, par l'odorat primitif, du mensonge pur et simple de tous ces innocents témoins sociaux- actifs de la barbarie ordinaire du système fou criminel qui nous gouverne depuis bientôt un siècle et demi. Nous sommes tous des poulets, aurait dit Ferré : « en fin de compte, on nous élève pour nous becqueter. »

Ces-dites sociologiques dénégation et négation du mal dont nous vivons, pas si bien, mais les plus heureux possible, d'un bonheur à jamais souillé, dialectique, tout empesté de malheur humain, l'heureux malheur d'un non-moi, non pas libéré de l'ego, mais celui fantasmant l'autre comme étranger, hérétique, et renforçant ma puissance noire, mais interné psychiatrique des foules. Les langues officielles du Troisième Empire, ne parlent jamais d'écrou social, mais de socialisme – ces-dites dénégations-là nous affirment en vain au milieu du vide. D'un monde vidé de sa substance.

En cette nouvelle année du siècle 21, nous n'oublions pas les camps du 20ème, la Nuit ni le Brouillard d'un Jean Ferrat – préfigurations symboliques du futur conforme aux propagandes les plus antiques. A la fois constante et variable d'ajustement, le camp. Invariante révolution permanente, la déchéance comme loi d'évolution. Déjà, nous ne sommes plus que ce que nous ne sommes plus. Trace perdue théorisée. Post-humains. Postérieurs. Tournant le dos. Ombres fuyantes d'un Grand Soir « sacré », ciel sacrificiel embrasé de bûchers comme dans un tableau de Jérome Bosch, du côté des Enfers prémonitoires de la race culturelle.

On n'efface pas plus la vérité qu'une odeur : tout homme, désormais totalement tracé, peut toujours, en retour du choc, suivre l'odeur du mensonge dirigeant sa concentrationnaire épreuve temporelle. « Je fais mon temps dans l'esprit universel », disait, dans le jadis des antiques seventies, oublié ou mystifié, le chamanique rock-poète Jim Morrison. « Ceci est la Fin, mon ami. La Fin. »

La femme n'aura pas été « l'avenir de l'homme ». Pas de parole d'Évangile selon Jean. « Tout ça c'est de la merde », Léo, comme ton anarchie bourgeoise théosophiquement assumée. Je n'est pas Dieu du tout, Gérard. Ni même plus qui que ce soit d'autre que toujours le même moi normalisé, dénaturalisé depuis belle lurette, Arthur. Les tables rondes de la parlotte tournent rond, tournent bien en rond leurs « pensées courbes ». Animaux, on n'est même plus mal, par deçà le par delà proclamé des mots de la puissance de cette soit-disante Cité de Dieu et du Progrès.

Nous ne sommes désormais plus qu'une misérable et maléfique odeur d'homme « qui s'en va toute nue », Léo, errante dans le camp sans limite, une odeur de Bingo Crépuscule, maudite, implorante en silence, attendant l'aube immaculée au bout des vies sacrifiées. Impardonnables nazifiés nous sommes post-devenus, post-advenus, « nus et chauves ».

Sans appel, recours ni rémission. Réveil brutal, contre-illumination en pleine solution finale. Trop tard pour comprendre qu'il n'y a jamais eu aucun vrai problème. Oui, « tout est faux ». Que la Mémoire exige que tout soit oublié absolument le temps qu'il faudra pour tout recommencer, et reprendre à l'endroit précis chaque abandon, chaque arrêt. Ainsi va la vraie vie, sans oubli mathématique possible, Léo. Tout est affaire de reprise, en vérité.

Pour la Mer « qui te remonte au ventre comme un axe » nul ne sait si elle se sauvera de nous. Seul un Céline, avant qu'il ne sombre de rage et d'impuissance, avait vu juste, mais trop juste pour y croire, et oublier un seul instant vrai, une seule miraculeuse seconde – en transparence – l'anarchie noire souterraine de son catholicisme pourri. Notre cancer. Qui le poussa dans le dos, lui ? Quelle ombre maléfique masquée, ivre ricanante ?

ZOO HORS LES MURS

Certains animaux ne se reproduisent pas en captivité. On imagine que ce refus, ou cette absence, passe par une sexualité à l'arrêt et que cet arrêt est le fait des femelles, évidemment décisionnelles en ces questions.

Il n'est pas interdit de penser que ces animaux ont l'intelligence instinctive de ne pas envisager de suite à donner à leur privation de liberté, ni pour eux ni pour une descendance éventuelle, peut-être placée dans une future situation domestique pire que la leur, dans une perte totale de leur vérité vitale.

Il paraît fort regrettable que les femelles humaines ne ressentent nullement l'inutilité de la reproduction de leur servage social systémique, pour elles et pour leur triste progéniture, comme si la perpétuation de l'esclavage naturalisé pouvait apporter quelque chance future de libération, parfaitement illusoire, et même, dans certain cas, criminelle dans son mensonge propagé.

Dans ces cas-là, leur responsabilité morale est si lourde, que comme pour beaucoup de crimes ordinaires ancrés dans des moeurs surveillées par un système intéressé au plus haut point par le produit de leurs « amours », on ne peut s'empêcher d'examiner les circonstances atténuantes de leur psychologies de construction sociale.

On fait reposer sur leurs épaules, apparemment si fragiles, des impératifs si catégoriques pour leur propre survie sociale-statutaire, économique-affective, pathologique-sentimentale et traditionnelle-révolutionnaire-narcissique, qu'on ne peut qu'imputer au système inhumain de conditionnement établi, la responsabilité réelle de leur délinquance morale globale, puisque nous n'irons pas jusqu'à parler de la vraie.

De l'idée de parc et d'élevage industriel, ailleurs évoquée, on arrive à celle de zoo humain, et des incitations d'une équipe de soignants désignés devant les problèmes d'acclimatation au-dit système.

Sauf que dans ce véritable zoo hors les murs, on dirait que la révolte a été délicatement retournée en révolution maternaliste, peut-être avec l'idée, apparemment subversive, d'une surproduction révolutionnaire de bons sentiments positivés, apte à napper une civilisation orientée vers une violence pure de pseudo-liberté, d'un voile émollient d'angélisme exterminateur de ce qui serait censé être l'idéologie patriarcale de la cruauté éternelle du monde.

Dans leur premier âge, les enfants étant censés adoucir le monde et féminiser les mâles les plus sauvages en les attelant à des devoirs domestiques attendrissant le sens de leur poil dans celui d'une dépendance systémique latérale élargie. Après la remotivation amoureuse, la familiale, doublant des liens d'obligations de type social-religieux.

Pour ce qui est des animaux sauvages, ou ce qu'il en reste, on peut noter, pour eux, la lenteur naturelle du processus de domestication, les moyens, souvent au niveau du bas-ventre, utilisés pour l'accélérer, et surtout le fait que la domestication d'un adulte a des limites, qui laissent voir une distance définitive dans la relation construite.

On peut croire sans aucune peine que leur intelligence instinctive a l'intuition de ce que peut leur coûter, et à leur espèce avec, une trop grande familiarité avec un système humain si parfait. Nous n'arriverons jamais à admettre, pour notre part, comment un exploitant agricole, après avoir si affectueusement aimé (l'investissement dans, malheureusement – ) la bête, depuis sa naissance émue, pouvait la vendre aussi froidement à l'abattoir, derrière l'impératif réaliste.

Enfin, il y a ces « animaux humains » redevenus sauvages, ces sans-abris refusant définitivement tout contact avec une société qui les blessa un jour à mort, préférant tout endurer plutôt que la fausse chaleur d'un foyer normalisé, collectif ou individuel, et qui se laissent mourir, un peu à la façon de d'autres frères éloignés de captivité, redonnant à la crasse d'antan un peu de cette dignité du refus qu'un hygiénisme ultra-moderne a dissoute, reléguant avec une douceur ferme les « expressions » d'un corps malade du côté d'une animalité encagée debout dans les besoins honteux d'une nature criminalisée par l'éternelle bien-pensance systémique.

« C'est un beau jour pour mourir. » proclamèrent une fois pour toutes des « animaux rouges », comme naturellement sanglants, accouchés de vie sauvage, face à des bêtes cruelles, blanchâtres, mécanisées, peintes en bleu. Nous aussi avons perdu tous nos bisons humains, notre nourriture spirituelle. Nous sommes les derniers Mohicans de France, ces sales français qui puent le passé, les origines. « On ne lave pas la poésie / un poète, ça sent des pieds. » disait Ferré, l'anarcho-bourgeois revenu, sur le tard, du couple-épuisette à de meilleurs « sentimens ».