LA VÉRITÉ # 16 D'UNE VÉRITÉ L'AUTRE

Réponse commentaire remaniée à Anarcourge | 11/03/2015

"La vérité, c'est une agonie qui n'en finit pas.
La vérité de ce monde c'est la mort.
Il faut choisir, mourir ou mentir. Je n'ai jamais pu me tuer moi."

L.F. Céline

Combien Camus avait raison de dire que le suicide est le problème le plus important!..

Vous citez cette sentence, si rare, si désespérée et honnête, de Céline, en marquant beaucoup de points d'un coup. Après, tout dépend de la façon de voir et recevoir la vérité de cette haute vérité, dévoilée par ce génie d'abord d'humanité, à mon sens. Mais cette vérité n'est qu'humaine, et même qu'occidentale. 

Et même en Occident, ne concerne t-elle  pas uniquement, comme pensée unique, à la fin des fins, que notre triste part maudite, restée malade généralisée comme un cancer, mais d'une vaste culture invisible, bien réelle, mais éternelle ?

Sentence implacable non pour l'humain, plus précisément, mais pour ses systèmes logico-industriels à vivre actuels, humain avili par un système de pure puissance, qui par son hégémonie génocidaire, se voudrait dominant (« le capitalisme a gagné. »). Pas pour l'homme vrai, l'indigène culturel d'une certaine civilisation, que la vérité et son combat maintient absolument écarté et étranger de ce système inhumain contre-transcendant, – humain ordonné et orienté qui a toujours pu et pourra toujours, ici et ailleurs, pour des raisons culturelles propres plus que politico-logiques (…), choisir entre le « mentir ou mourir » qui nous fracasse en masse depuis trop longtemps (1914 ?, et dont ce Céline, engagé volontaire à 17 ans, vécut la démence et l'horreur illimitées sans doute comme une incurable révélation.

Il y a ce que l'on peut nommer « l'obéissance consentie » d'un humain de bonne volonté à un ordre naturel propre qui le nourrit et le constitue avant même de dépasser ses magnifiques limites naturelles aujourd'hui salement transformée en handicap majeur. 

Obéissance consentie, oui camusien, qui n'est en rien soumission, comme si on devait être soumis à l'air qu'on respire, mais plutôt contre-don vital. Cette vertu de base, devenue, chez nos modernes cervelles massifiées de fausse intelligence, un vice moral dénoncé par... la corruption et à l'inversion généralisée des valeurs, « vice révoltant », répugnant donc, que le politiquement correct persécute au nom d'une fausse liberté, comme si la liberté pouvait se mettre en boîte, au rouleau compresseur idéologique, dès la maternelle, ce qui laisse effectivement peu de chance de sortir de l'alternative (désespérément ou cyniquement, ou les deux à la fois ?) pointée par un Céline centralement cassé, ce pantin que nous sommes presque tous devenus devant nos glaces le matin, notre ombre précoce.

N'étant nullement nihiliste, sans pour autant nier les vérités certains nihilismes, je suis pour partir effectivement d'un Céline, de ce désespoir immense qui crève en nous, frères humains « du voyage » sans fin ni fond (et là je pense aussi, incidemment, à un film comme « Coup de torchon » de Tavernier (…), pour aller vers une liberté qui est aussi en nous (et encore plus profond!), depuis bien avant le début de la terreur systémique, et qui peut ne pas avoir dit son dernier mot, si elle le veut, dans la mesure même où celle-ci, dès qu'elle retrouve sa parole, comme chez un Céline à son mieux, justement, mais aussi chez n'importe qui qui se réveille, et retrouve l'incorruptible et irréfragable vertu de vérité réelle, libératrice de ce monde – créateur et création à la fois, par delà même l'humain, et qui est loin de n'être qu'une véritable asymétrie du mal, mais aussi et d'abord réponse et écho de quelque chose de beaucoup plus haut et grand que ce mal de salon ou de salauds, – au moins dans ce sens – , devenu tellement existentiel, pour les habitants innombrables du système mondialisé, qu'il va finir inévitablement par leur faire, au moins, de plus en plus toucher rationnellement l'essence de l'éternité terrestre première perdue.

Sans elle, c'est si vrai : le mensonge occupe toute la place, dieu très humain il est vrai, mais faux, beaucoup « trop humain », -- dans la direction escarpée mais libre au moins, pointé par un autre génie janusien, indépassable au plan "humain", justement, sauf à quitter la défroque humaniste puante qui colle à la peau du moi, nous encamisole le coeur et s'efforce ridiculement -- à en mourir de rire -- d'en tenir lieu. Combien de temps encore ?

LE NOUVEAU CLERGÉ

Article tiré du commentaire intégral corrigé à Mixité sociale, solution ou alibi du 3/03/15, sur le blog Venator.

Au moment où le capitaine des pompiers monte au charbon pour simuler une prise en compte officielle à usage électoral de « toute la misère du monde » intérieur, découvrant violemment d'un coup d'un seul, après les « évènements » du 7 janvier, un apartheid « caché », voici un petit texte cité qui fait l'apologie du ghetto, et parle de ses « vrais enjeux » – cachés.

Celui qui parle appartient à un « ordre » convenu de la modernité, devenu, dans son ensemble, aussi peu ragoûtant aujourd'hui, sans que cela soit évidemment nouveau, que celui des ingénieurs des Ponts et Chaussées, par exemple, pour en citer un mal-faisant parmi bien d'autres.

D'abord le coût de la réparation prétendue, ou plutôt pré-vendue, d'une « injustice sociale » que la gauche, dans l'ensemble, est aussi loin de comprendre que d'y être étrangère par ses ailleurs collabo-libéraux-démocrates, ce "coût" ne peut être évidemment que plus élevé que si on ne fait rien pour supprimer les « avantages » inavouables d'une  situation à découvrir... L'économie n'a pas d'odeur... C'est pourquoi on reste dans le vague positif des suggestions, qui se gardent bien d'appuyer là où ça fait mal, mais caressent bien le sens du poil, qui comme chacun sait, n'en déborde plus beaucoup.

Ensuite, amis de l'intelligence spéculative bien conçue, des sas de « décontamination » sont nécessaires avec certaines « populations » (les urbanistes ont la bonne habitude, avec d'autres politiciens et décideurs, de nous obliger à accepter l'usage légitime et banal de ce terme pour désigner des êtres humains non encore normalisés pour une raison ou une autre, un peu comme l'éleveur industriel utilise exactement le même mot technique, pour exprimer le contraire, tout en allant dans le même sens : entendez unités finies en stock.). Il s'agit, ici, de matière première brute de décoffrage, non encore calibrée, si on peut dire.

Pour ce charmant sociologue-urbaniste (« mix » d'humanisme spécial qui peut difficilement être dépassé en termes de chiennerie de garde des pathologies du troupeau), pour ces maquignons d'hommes à parquer,

stocker et déstocker, néo-négriers des temps modernes juchés sur leurs vaisseau-amiral de béton armé, honorables artistes de notre belle urbanité adaptée ; pour ceux là donc, que des camps de concentration urbaine, dont on ne peut dire, sans exagérer trop qu'il s'agisse de ghettos, – terme sans doute réservé à des population juives, en des temps révolus (« c'était avant..., on a changé), existent, c'est bien sûr !

Mais ce dont il s'agit ne peut aucunement être défini par ceux qui les subissent, ces habitats-cités de transit : leurs sentiments sont trop subjectifs, et même, si l'éternelle et insupportable plainte des relégués avait quelque raison d'être, l'instrumentale, elle, ou le simple bon sens évidemment économique (entendez celui des élites, non le populaire) nous met devant le miracle de la transformation des tares en atouts : la valeur d'échange du cheptel doit être considérée en profondeur, à long terme, sous tous les angles morts.

En général, ces « populations » familialement regroupées, une fois normalisée, présentent des unités humaines de production sans doute en meilleure santé physique et de meilleure qualité à beaucoup moins cher que de vieilles unités indigènes françaises « de souche », aux bras usés d'illusions, cassés de fatigue répétitive, avachies et épuisées par un embourgeoisement d'assistance mentale consommatoire, vieux sang usé par des siècles d'industrie et d'enfermement climatisé urbain et de bourrage imbécile de crâne civico-catho. De ceci un Céline si parla bien... sans arriver à toujours tout comprendre, mais au moins il a essayé, lui, un docteur !

Ces unités mobiles, provisoirement fixées et concentrées, déracinées, en pot, d'importation récente, constituent « un sang frais » pour le système, chaud, ambitieux et primaire, libéralement activé dans son désespoir de parqué même, avide, pour s'en sortir, de tout faire, de se « défoncer » jusqu'au bout, jusqu'au burn out s'il faut, pour se montrer et montrer qu'il existe, bat et se bat bien, autant que d'autres populations si visiblement plus avantagées, sans qu'elle n'y soient, elles non plus, pour rien, avec lesquelles on les fait concourir... (Morituri te salutant... Ah ! Sublime école de l'égoïsme, de l'ambition, de la jalousie, des illusions, du pouvoir, de la puissance et du désespoir !)

… à prétendues chances égales sur le papier de lois de pacotille quand aucune culture commune existe au départ, et ne pourra donc, non plus, être à l'arrivée ; qu'un repli communautaire dévoiera nécessairement les plus fragilisés des enfants d'en bas vers un terrorisme utopique mythique, comme le fut la bande à Baader, pour d'autres, plus fréquentables et éduqués, eux, en d'autres temps,, avec une belle cause humaniste en miroir du fascisme encore plus réel de la prétendue islamique paradisiaque d'aujourd'hui. Mais peu importe, au final, si la réussite passe par la délinquance : ça va plus vite et ça rapporte gros : de toute façon tout finit intégré, récupéré dans le P.I.B., le bien, le  mal, l'horreur, la fraternité, la trahison... vive la dérégulation du monde ! La morale n'arrêtera pas le Progrès !

Quand cessera la nazification idéologique de droite, de gauche, laïque ou religieuse, des gens, de couleur ou pas, d'importation ou pas, des vieux ou des jeunes ? Jamais : elle est consubstantielle au système technicien urbain, l'énergie négative du moteur à explosion. Nous sommes tous des enfants-soldats, sauf qu'il y en a qui le seront plus que les autres, qui iront plus loin dans l'horreur... cachée derrière nos bons sentiments, celle qui paie.

Ces enfants, ces mères ces pères des ghettos, dans leur ensemble, veulent tellement vivre et montrer leur valeur humaine marchande comprimée, que ce que les politiciens nomment la République, et qui n'est plus qu'une trahison verbale de plus en plus tragique, peut productivement compter sur eux, sur leurs belles illusions de battants de couleur, d'énergétique rebelles du mérite pour passer plus facilement, plus rapidement, plus violemement encore à l'inévitable choc multiculturaliste d'une modernité américanisée de frais, avec tout le terrorisme intellectuel et moral politiquement correct qui va avec, face à des autochtones décervelés rétrogradés par « le progrès », qui refusent de jeter aux poubelles de la modernité les certitudes stables d'une culture en démolition, en décomposition avancée. Les imbéciles !

Le « creuset » français à « l'international(e) » ne peut qu'être boosté par la natalité naturelle de populations mieux encadrées et formatées. La production industrielle de matière grise aussi, à terme. Sans parler du stakhanovisme au mérite républicain, de la fierté d'appartenir à la 5ème ou 6ème puissance mondiale, d'abord marchande de canons et de nucléaire, d'avoir intégré de droit, cela suffira, une industrie culturelle universellement respectée, même si elle ne respecte plus que des caricatures de valeurs « héritées » plus que méritées : la liberté d'opinion supprimant la liberté de conscience... Ça ira, ça ira dit la chanson! Voilà de vrais enjeux politiques dont on peut parler sans en parler, amis industriels ou banquiers. Voilà les belles valeurs implicites notre belle France bananière.

Comment ne pas avoir honte, non de la France des banlieues qui n'est que ce qu'on en a délibérément fait, Messieurs les sociologues-urbanistes de service, et qui doit, si on sait encore ce qu'est la dignité humaine, s'il est encore permis d'en douter, être effacée avec des excuses concrètes, et non des contritions verbales de bonnes-soeurs libérales-communistes – quel qu'en soit le coût – en faisant la preuve d'une culture vraie, humainement supérieure ; oui, on ne peut qu'avoir honte de tous ceux qui ont fabriqué, froids comme des SS, cette horreur qui nous fait détourner la tête, plus calculatrice que pensante et bien faite, qu'on nous a greffé en retour de sécurité alimentaire à la place du cœur, du courage et de la liberté. 

 La vraie France, celle de la Culture, n'a jamais eu honte de ses enfants, elle ne peut que les aimer, les aider à aimer, à l'aimer, à s'aimer dans l'autre ; le reste est sale, c'est pour ça qu'il si hors de prix et qu'il y faut désormais toutes les mafias du monde pour oser y investir...

Mais la Culture, depuis qu'elle a des Maison d'Etat, des raisons d'État au lieu d'être maison commune, est aux ordres et à la finance, et malgré les apparences mielleuses des propagandes, il est bien rare qu'elle se lave et lave vraiment propre : elle se blanchit seulement, comme ces blancs de music-hall singeaient les orchestre noirs des rues. Nous sommes bel et bien dans l'alibi le plus bas, pur et simple, bête et cruel, éternel établi, rien que dans l'alibi, quand on sait ce que ce mot veut dire. Pour s'en convaincre, il n'est que de songer à ce que nous faisons chaque jour que Dieu fait dans les pays d'origine de ces « populations » : pillage et épuisement des ressources par tous les moyens, y compris la guerre civile, maquignonnage des flux migratoires et des « exils », l'État français, lui-même employeur de travailleurs illégaux etct...

Mais ceci est une autre histoire, une autre fable qui divise indigènes de souche perversement fascisés et autonomistes de l'international révolutionnaire-productif, tout aussi fanatisé... paysans de l'intérieur aveuglés de misère et de colère contre cosmo-bobos illuminés de Bavière, sur les moyens de s'américaniser par le vide, sans en avoir l'air : notre culture profonde était anti-fasciste ET anti-égalitariste ; mais dans l'exode intérieur qui nous pousse au crime « transcendantalisé » low cost de fête foraine d'aujourd'hui, (– la guerre civile, économique, psychologique, idéologique, sexuelle, raciale, culturelle – est une fête ! Ô retour consommatoire du sacré obscur...) qui s'en souvient encore ? La peur est déjà redevenue une valeur supérieure sûre d'avant-guerre. 

Réfléchissez bien à ce que vous croyez penser être dans le rien qui vous vient par le nouveau clergé sociologue-urbaniste de choc... Retournez bien sept fois dans votre bouche d'ombre la langue morte de votre défunte mère-courage avant de parler pour ne rien dire.

ISIS # 1 MONDES DIVERGENTS

Monstration et démonstration, souvent de force, l'ordre politique de la cité. Massification et soumission "salutaires" des esprits derrière les murs, plutôt que l'inscription de leur éternité spirituelle dans une pierre libre. Monstration ostentatoire, codifiée, artificielle, pure technicienne, tacticienne. Monstre froid.

L'ordre naturel, dans sa chaleur matricielle, cache et protège, relativise géographiquement les richesses partagées, discrètement, selon une distribution de mœurs adaptée, plutôt que légalisée et collectivisée. Peut-être le seul partage qui ait jamais vraiment « fonctionné »...

Non la vitrine, mais le voile, non l'interdit, mais la douceur, la noblesse. Mystère naturel, qui n'est percé que par l'expérience : tout savoir est vain qui ne participe pas. Rien ne double l'ordre. Tout trouble n'est que transitoire comme  passage provisoire. 

Tout devenir demeure centré sans être nulle part forcé ou empêché. Puisque tout est lié, l'équilibre coule de source vers un aval culturel où raison et culte s'étreignent dans une douce frénésie spirituelle. De la relativisation même naît et renaît tout l'absolu incarné.

Territoire de chacun, en viager, qui se connaît et respecte, avec ses limites spontanées ou organiques, nécessaires à l'ensemble plus qu'au "vivre ensemble", sans règles imposées de l'extérieur. Là, sans publicité, le vivre heureux se cache : rien à montrer ni démontrer qui s'écarterait d'un ordre accordé, celui d'un orchestre d'harmonie : du plus faible au plus puissant. Chacun ne prend que ce qu'il lui faut sans faire trop de sentiment, mais sans cruauté. Mais cette musique n'est pas moderne.

Ce que manifeste, mais silencieusement, cet ordre d'un monde dit naturel, – comme s'il avait jamais pu en exister un autre qui soit un tant soit peu viable –, par opposition factice à l'humain qui se voudrait social et meilleur que celui-ci – trop injuste ou dégradant – donc insoumis à une volonté séparée et coupée par pure folie de puissance obscure, est bien autre chose qu'un triste mur protecteur face au chaos présumé d'un cosmos qui nous a tout appris, mais dont nous avons oublié le Tout, pour mieux le maquiller et présenter en haut épouvantail.

Dans l'arbitraire concurrent claquemuré des cités de la puissance matérielle et de la contrainte "spirituelle", prétendant la justifier dans les cœurs malades en réglant la vie en zoo humain, chacune construite et expansée sur la peur, non sur la confiance. 

L'économie villageoise naturelle partagée, elle, en rien liée, au départ, avec la gestion urbaine, rationalisée du troupeau enclos de la domesticité politique. Ces deux mondes n'ont à échanger que des points de vue divergents : ils n'ont pas les mêmes liens avec un monde réel, dont l'un ne peut que nier la vérité immuable dans son entreprise démente de transformation perpétuelle, pour et à croire pouvoir toujours l'adapter à sa cruelle inadaptation chronique.

Toute extériorité humaniste au monde s'emmure de logique "ouverte" à tout vent comme une girouette folle, coupant les ponts pour un sens unique construit "d'entrée" aux péages d'urbanités pestiférées, assiégées de doute et de corruption internes, comme un seul ghetto culturel en manque et trop plein à la fois, mais inverseurs. L'antique fable des viscères révoltées. 

Cul par-dessus tête, bien coiffée des terrorismes intellectuels. Monde de chiens, infiniment plus cynique que celui de nature. Monde de droits à exhiber et "défendre" : ceux, misérables, du jouir sans limite ni devoir, dans l'enferment même du bocal célinien : Mort à Crédit universel.

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BRUTAL RÉVEIL 2015

Cette odeur sournoise de poulet industriel grillé entoure et recouvre, subtilement, jusqu'à l'écœurement progressif, les matins ouvrables que Dieu fait, aux abords sursitaires des ballades autour du Centre Commercial. Surprenant chaque fois, dans son romantisme naturel résiduel fantasmé, le promeneur canin solitaire mal réveillé de la colonie pénitentiaire camouflée en communauté urbaine. Cette vie là, après tout, quand on peut encore le voir – ce ciel artificiel – , n'étant qu'un camp à ciel ouvert, où les plaisirs mécaniques imagés font fermer les yeux, tout oublier et passer, sortes de pilules magiques de la machine à rêves. Machine humaine que chacun est aussi, bon gré, mal gré, devenu, – fantôme flottant, échappé d'un album de Gérard Manset, « à quelques centimètres du sol », – dickienne créature.

Est-ce dans le long et douloureux documentaire Shoa ? Ces gens, comme vous et moi, des abords extérieurs des camps, prétendant ne jamais avoir senti d'odeur, ni évidemment soupçonné rien des crématoires empestant, au sens propre, l'univers, l'histoire, sale indélébile, d'une culture dévoyée ?

Qui fit dérailler le monde, aiguillant les trains plombés de et du futur ? L'odeur des poulets martyrs, aujourd'hui, est au promeneur urbain mi-mécanique mi-méditatif, ordinaire moyen, la scientifique preuve, par l'odorat primitif, du mensonge pur et simple de tous ces innocents témoins sociaux- actifs de la barbarie ordinaire du système fou criminel qui nous gouverne depuis bientôt un siècle et demi. Nous sommes tous des poulets, aurait dit Ferré : « en fin de compte, on nous élève pour nous becqueter. »

Ces-dites sociologiques dénégation et négation du mal dont nous vivons, pas si bien, mais les plus heureux possible, d'un bonheur à jamais souillé, dialectique, tout empesté de malheur humain, l'heureux malheur d'un non-moi, non pas libéré de l'ego, mais celui fantasmant l'autre comme étranger, hérétique, et renforçant ma puissance noire, mais interné psychiatrique des foules. Les langues officielles du Troisième Empire, ne parlent jamais d'écrou social, mais de socialisme – ces-dites dénégations-là nous affirment en vain au milieu du vide. D'un monde vidé de sa substance.

En cette nouvelle année du siècle 21, nous n'oublions pas les camps du 20ème, la Nuit ni le Brouillard d'un Jean Ferrat – préfigurations symboliques du futur conforme aux propagandes les plus antiques. A la fois constante et variable d'ajustement, le camp. Invariante révolution permanente, la déchéance comme loi d'évolution. Déjà, nous ne sommes plus que ce que nous ne sommes plus. Trace perdue théorisée. Post-humains. Postérieurs. Tournant le dos. Ombres fuyantes d'un Grand Soir « sacré », ciel sacrificiel embrasé de bûchers comme dans un tableau de Jérome Bosch, du côté des Enfers prémonitoires de la race culturelle.

On n'efface pas plus la vérité qu'une odeur : tout homme, désormais totalement tracé, peut toujours, en retour du choc, suivre l'odeur du mensonge dirigeant sa concentrationnaire épreuve temporelle. « Je fais mon temps dans l'esprit universel », disait, dans le jadis des antiques seventies, oublié ou mystifié, le chamanique rock-poète Jim Morrison. « Ceci est la Fin, mon ami. La Fin. »

La femme n'aura pas été « l'avenir de l'homme ». Pas de parole d'Évangile selon Jean. « Tout ça c'est de la merde », Léo, comme ton anarchie bourgeoise théosophiquement assumée. Je n'est pas Dieu du tout, Gérard. Ni même plus qui que ce soit d'autre que toujours le même moi normalisé, dénaturalisé depuis belle lurette, Arthur. Les tables rondes de la parlotte tournent rond, tournent bien en rond leurs « pensées courbes ». Animaux, on n'est même plus mal, par deçà le par delà proclamé des mots de la puissance de cette soit-disante Cité de Dieu et du Progrès.

Nous ne sommes désormais plus qu'une misérable et maléfique odeur d'homme « qui s'en va toute nue », Léo, errante dans le camp sans limite, une odeur de Bingo Crépuscule, maudite, implorante en silence, attendant l'aube immaculée au bout des vies sacrifiées. Impardonnables nazifiés nous sommes post-devenus, post-advenus, « nus et chauves ».

Sans appel, recours ni rémission. Réveil brutal, contre-illumination en pleine solution finale. Trop tard pour comprendre qu'il n'y a jamais eu aucun vrai problème. Oui, « tout est faux ». Que la Mémoire exige que tout soit oublié absolument le temps qu'il faudra pour tout recommencer, et reprendre à l'endroit précis chaque abandon, chaque arrêt. Ainsi va la vraie vie, sans oubli mathématique possible, Léo. Tout est affaire de reprise, en vérité.

Pour la Mer « qui te remonte au ventre comme un axe » nul ne sait si elle se sauvera de nous. Seul un Céline, avant qu'il ne sombre de rage et d'impuissance, avait vu juste, mais trop juste pour y croire, et oublier un seul instant vrai, une seule miraculeuse seconde – en transparence – l'anarchie noire souterraine de son catholicisme pourri. Notre cancer. Qui le poussa dans le dos, lui ? Quelle ombre maléfique masquée, ivre ricanante ?

LES PARQUES, LE PARC ET LE TISSERAND

Nous allons tous mourir, non d'être mortels, mais de honte. D'être, une fois de plus, redevenus la honte de nous-mêmes, comme aux époques de nos pires capitulations, et cette honte nous tuera plus sûrement qu'un virus. D'ailleurs cette honte nous vient de nos fièvres, ces démones aux bannières noires et or. Cette honte imbuvable qui n'est jamais la mer à boire, mais qui fait toujours déborder le vase de la vie, de la vraie vie. Chose qui nous empêche petit à petit de bouger, comme le gars qu'on « en-cimente » avant le grand plongeon dans les eaux opaques du port de l'angoisse. Cette Chose qu'est aussi et encore, et toujours, la honte de la honte, si bien dissimulée, mais qui immobilise aussi sûrement qu'une camisole de force. Et cette camisole, chimique du cerveau, pour la majorité robotisée d'entre nous, est tissée de toutes nos lâchetés, si bien épinglées au vol par un Céline en son temps, nos trahisons, bassesses et mensonges organisés en système autonome de survie pratique. Mais qui est le  Grand Tisse-Rang depuis que les Parques sont mortes ? Qui gère le « parc humain »  sur ses écrans panoramiques, La-Haut, dans sa Tour de Contrôle ?