PRÉCIEUSE ENTREPRISE (LA BELLE ET LA BÊTE, L'ART PUDIQUE DE SÉDUIRE)

Défendez-vous la vertu d'Entreprise quand vous vous indignez, arguant que celle-ci n'aie jamais eu "cette idée-là" ou une autre..., ou accusez-vous celui qui pose la question convoquant l'esprit de cette question – comme on exécute le messager, comme on tance la bouche d'où surgit le sujet honteux – de l'avoir effleurée ou déflorée, cette perversion idéelle – non idéale  ?

Impossible perversion donc, exclue par le politiquement correct de l'économie d'une Entreprise comme les autres pas comme les autres, par la vertu de laquelle la dureté de la loi de marché devient, si miraculeusement – comme beau clavecin bien tempéré ?

Accusera-ton l'insolent quidam d'ascétisme professionnel contre-droit-l'hommesque, de velléité d'auto-exploitation non exemplaire, non conforme aux articles protecteurs concernant sa catégorie d'humain au travail, puisque Droits dits de l'Homme s'arrêtent où commencent ceux dits du Travail ?

De conspiration passive par le fait jésuitique de l'intention même d'avoir osé penser le non- pensable,  commis l'impair in-impeccable de penser à un sujet encore formellement tabou, dans une sorte de pré-déni conforme aux bonnes mœurs, au bon aloi, à la "bonne réputation" d'un Brassens oublié ?

Relevez-vous le ridicule ou la dangerosité logique, orwellienne, kafkaïenne, de cette question domestique « hors de question », ou la considérez-vous comme évacuée d'avance, close avant d'éclore, nulle et non avenue, dans sa virginité de fait forcé par une incongruité légitimement naturalisée, comme principe même du champ des possibles, à l'intérieur d'une Entreprise si vertueusement couchée et dénudée dans l'intimité affichée de sa normalisation de papier à en-tête ?

ARCHE DE NOS PIEDS

On change l'inéchangeable in-changeable en faisant croire qu'on a changé de l'interchangeable : fantasmatique perversion du devenir que, et qui permet l'illusion anthropocentrique de croire tenir et violer la sauvage virginité de l'éternité.

Nous sommes là devant la figure humaine propre de l'absurde contre-naturalité de la négation de nos limites, rejetant sur l'univers entier l'origine de la faute inexcusable à chaque fois que monde fait ses comptes et nous présente nos cruelles vérités dans le miroir de l'intouchable réalité. Monde, mal fait, le monde est toujours à changer... en fin de comptes.

La fin de cette tragique histoire sans fin, avec toute la divine comédie humaine, à la fois dantesque et si pitoyablement balzacienne qui va avec, augure inéluctablement des temps proprement métaphysiques, au sens de au delà non seulement de nos limites, mais encore au delà même de toute action humaine, de toute pensée ou mesure humaine. 

Temps contre-renaissants renaissant de cendres antiques héroïques et légendaires que l'incendie volontaire de la modernité matérialiste avait cru pouvoir enterrer sous des montagnes de calculs humanistes purs.

Pour ce qui est de la ligne humaine concrète poursuivie sans issue, mécaniquement depuis la mort de Dieu dans la tête de nos désirs avilis de puissance biologique virtuelle, fabriquée par la première perversion du devenir vrai entre les murs du camp de l'imposture repeinte en science nouvelle, l'utilitarisme libéral n'a fait qu'utiliser la force négative de l'idéologie progressiste de gauche pour envahir et ouvrir à la colonisation intérieure de l'humanité éternelle, maquillée par son impitoyable maquignonnage et ses maîtres-chanteurs, en Ferme Modèle des Animaux dans une nature environnementalisée dans un temps pratique réifié.

Mais la libération de la force d'impuissance induite dépasse déjà toute imagination et la réponse du monde ne se fait pas attendre : la balance poursuivra jusqu'au bout son immobile ras-de-marée de vases clos infiniment communiquants. 

Savoir nager n'est plus affaire de savoir ni de vouloir : seul un certain amour universel sauvera chaque être particulier. Face au déluge Dieu montre partout dans son absence qu'il suffit d'une arche spirituelle pour tenir debout, pieds-nus sur la terre-mère et marcher sur les eaux montantes...

HUMANISME COMPTABLE

« On peut très bien être humaniste et savoir compter. » Cela va de soi, ami social libéral : comme si l'humanisme interdisait de compter ! Un homme est un homme quand 2 et 2 font 4, même si ils font parfois 3, comme le disait Dostoïevski, je crois...

Comme si là résidait le sens du proverbe : Quand on aime on ne compte pas. Ce qu'exprime ce dicton, c'est la mise au second plan de la comptabilité ordinaire devant plus grande valeur qu'elle. Valeur sans prix, donc incompatible avec le calcul pratique, utilitaire, qui doit rester bien à sa place : au niveau matériel. Et surtout pas se mêler de donner des leçons de vie au sens même de la vie.

Puisque ici, comme partout ailleurs, n'en déplaise aux niveleurs de tous poils, il y a un haut et un bas, une « hiérarchie », Mesdames, ce mot tabou du cul par dessus la tête, que respecte même la bête la plus sauvage.

Par contre, que la comptabilité pure et dure, interdise presque toujours, elle, l'humanité la plus élémentaire, est un fait malheureusement trop accepté, une sorte de fatalité culturelle – un peu trop, à notre goût français de souche spirituelle, en demande de naturalisation et de reconnaissance, ces temps maudits-ci. Que la comptabilité, cette quasi-pseudo-science humaine, revendique un domaine réservé, pourquoi pas, après tout ? La pègre a bien le sien. Il faut de tout pour faire un monde des plus vieux métiers.

Et cet interdit tacite, dans sa logique interne, interdit bien d'interdire tout ce qui n'est pas comptable, renversant ou plutôt inversant l'interdiction catholique ancienne concernant l'argent, et notamment l'esprit d'usure et de profit, la retournant en jouissance absolue, légitime et morale à défouler en masturbation éthique-intellectuelle, progressiste moderne, humaniste intéressée.

Le meilleur humanisme est celui qui rapporte le plus d'argent, de chiffre d'affaire. De l'égoïsme rationnel randien à tous les business de charité associés.

Un humanisme rationnel, c'est à dire rentable et profitable, le plus partagé possible, mais au sens de virus, comme on partage non un bien, mais un mal, non une vraie richesse, mais une réelle misère, absence de richesse à soulager par une consommation compulsive imposée par le bon vieux sens des affaires volant au secours de besoins non satisfaits. Un humanisme de marché. On nous fait marcher. Sur la tête.

Le problème de fond est évidemment celui de la compatibilité de la comptabilité, – ce scientisme économique moderne, et de ses visées hégémoniques, libérées par une récente et agressive autonomisation sauvage, – avec les traditionnelles valeurs supérieures.

On hésite d'ailleurs à bien discerner si c'est ce qui lui est supérieur, que la comptabilité chiffrée combat, ou si c'est tout simplement le sens universel de l'humanité, au plan pratique, même si, évidemment, les deux choses se rejoignent : non seulement les anges ont un sexe, mais ils ont aussi une bouche à nourrir, comme tout un monde démocrate en concurrence vitale.

Nous sentons obscurément, derrière les sophismes et syllogismes du Plan Comptable à la mode américaine, qui nous envahissent jour après jour, par vagues massives de propagande contrôlées, qu'il s'agit d'abord d'une attaque de plus en plus frontale contre le sens universel de la vérité, méthodiquement saboté et terrorisé par la violence sournoise des réalités les plus brutales, projetées sur le théâtre des opérations chiffrées, les plus éloignées du noyau transcendantal de la civilisation universelle des humains.

De leurs qualités les plus précieuses, les plus fertiles, les plus enrichissantes. Le voyou blanchi par la manipulations experte des colonnes de quantification bien alignées, ferait la loi morale et le droit civique, en pure fonction armée du chiffre. La loi du chiffre, comme il y a une loi de la rue ou de la jungle, contre celle de l'Entraide Kropotkinienne, répondant le plus naturellement du monde à la darwinienne sociale au pouvoir.

On pense à Capone dans le film Les Incorruptibles, batte de base-ball sous le bras, « narquois » en smoking, à son goût de l'opéra et des formules médiatiques, à son démocratisme maffieux, à sa haine des minables et des « ramasse-merde » : ceux qui n'ont pas sa morale utilitariste absolue sur le coeur, et encore moins l'expertise de sa pratique criminelle royale éclairée de rancœur réaliste politique et spectaculaire.

Imaginons-le un instant déguisé en économiste à la mode : vous aurez à peu prés une idée de ce qui arrive en continu, à tir tendu, sur nos gauloises têtes depuis peu, 3 ou 4 décennies, dans notre bonne vieille Europe.

Évidemment tous n'ont pas  l'écœurant panache du Capone du film, son aura fascisante et fascinante, ses mimiques à vomir, pures et péremptoires. Alors, restent, mécaniquement, les mots d'ordre martelés à  la batte baratin, la propagande des « spécialistes » diplômés ou entrepreneuriaux, vent-debout contre l'État-providence des Rois Fainéants.

Vive la République du Dieu Dollar, sa Démocratie Commerciale et ses Pratiques Comptables Échangistes. A bas l'amour humain, vive l'amour libre. Comme disait Orwell : « La liberté, c'est l'esclavage ! » Sans oublier ce qui nous attend, au dessus de la tête basse, comme un bonnet d'âne, inscrit à l'entrée du camp, en avertissement anachronique universel  : « Le travail rend libre. » Demain sera soft à Buckenwald, amis hexagonaux internés dans leurs têtes.

Que restera t-il en fin de compte ? Le civisme productif contre l'humanisme transcendantal. 

La participation contre le partage, le droit contre l'obligation morale, l'impôt et la taxe contre le principe, le droit payant contre le droit naturel d'avoir une culture partagée, le droit de consommer contre la liberté d'aimer ou de créer, le droit humain contre la conscience, le droit des affaires contre le droit au travail (ou au logement), inscrits dans la constitution française de De Gaulle (honneur unique au monde, même si jamais appliqué).

Que reste t-il de la culture amérindienne en Amérique ? Une industrie du tourisme, notre avenir français tracé, partagé avec les peuples premiers d'Europe et du monde, bien conforme au Plan Comptable Mondial ET aux Droits de l'Homme Libre.  

Ce monde qui fabrique et interchange tous les autres. Libre d'humanité espagnole, d'humanitas perdidas, comme d'honneur. Monde statistique pourcenté, déjà acté au pays des Dieux penchés sur l'humanisme nouveau, doigt levé...

PANURGIS

Un animateur radio du sud, apprécié pour son souci de « donner la parole aux gens », nous donne une belle boucle de l'absurde des temps, ce matin. Impeccable et implacable démonstration de notre moderne enfermement dehors comme aurait dit Dupontel, notre Buster Keaton des Temps Post-modernes .

Cette parole apparemment rendue aux gens, comme faveur insigne en temps d'omerta, comme fissure ellulienne ouvrant sur cette vérité sacrée disparue qui fut l'honneur passé, parmi d'autres, de notre peuple au sommet d'une gloire ordinaire, confisquée, ici, par le pouvoir même des machines censées la lui restituer et l'amplifier authentiquement comme jamais, dans une ironie dont la hauteur vertigineuse tient plus du gouffre et de la chute que du sommet de la bêtise organisée. Puisque le système nous enferme bien hors du monde et de tout, comme une abstraction purifiée de notre trop humaine condition.

Coup de sonde habituel donc, plein de bonnes intentions, dans une France profonde où se déroule l'évènement, autant extraordinairement lamentable que paniquant, pour une population invitée à rester chez elle, révélateur de la superficialité du système social engendré par celui de médias pure caisse de résonance, mécanique d'écho en chambre de représentation d'une réalité où les nouvelles en boucle ne font qu'accélérer leur clôture répétitive, absurde et abstraite, face à un réel de plus en plus étrange et étranger à l'information, donc hostile à l'homme éduqué, l'information pur compte rendu, schéma d'elle-même. Qui rendra vraiment jamais la parole rendue folle, à elle-même, aux gens ? Le SDF de Dupontel, comme jadis celui de Charlot, sur une route traversée de haillons cruels et de sourires aux larmes ?

Mais revenons à nos moutons de Panurge. L'animateur interroge une personne sur l'évènement en train de se dérouler. La personne commence à parler des « rumeurs de la matinée » en temps réel, communiquant cet état d'esprit urgent, témoignant-communiquant autour des nouvelles vraies du direct improvisé, mais ne peut que répéter et rapporter, finalement, ces seules « rumeurs » dont il semble lui-même douter,  en même temps : l'homme qui a peut-être vu l'homme...

Sauf qu'au bout du compte, il s'avère que ce qui circule, ce qui est dit avoir été vu – a été dit d'abord à la radio comme ayant été vu par quelqu'un du coin : c'est comme ça qu'on le sait, en tout cas... Plus on communique directement et plus on comprend que plus rien n'est avéré, dans un monde atomisé de ruines de guerre psycho-culturelle. Un univers virtuel, à la K. Dick, avec ses cercles concentriques mous, parallèles aux pavés dans la mare contre tout soit-disant pouvoir, tout autour du trou noir du réel. La boucle, le beau circuit fermé, le rat, actionnant le bouton à volonté, dans le déroulé de son rouleau de laboratoire du futur.

L'origine originale de la rumeur tue l'originel. Ne vivons-nous pas « une époque formidable », où pour aller d'un département à un autre il faut passer par Paris ? Les médias ne nous permettent-ils pas de communiquer entre nous, entre voisins, ou au sein d'une même famille sous l'autorité d'un médiateur neutralisant ? On peut même apprendre son licenciement en direct à la télé, sans avoir à perdre son temps à chercher à voir son patron avec l'envie éventuelle de « taper », comme dans Obélix. Sauf que là, en général, il s'agit rarement, malheureusement, d'une rumeur plus ou moins fondée. Pour une fois qui devient de plus en plus coutume, elle est au service d'une vérité qu'on ne cherchait pas à rencontrer vraiment, dans un sens indirect.

Le direct, si prisé des médias, interdit bien le contact direct immédiat, finalement. Et qu'on en parle à son patron, à son voisin ou même à sa femme, puisqu'il n'est plus jamais sûr que sachions le faire, ni que nous ne nous trompions pas de vérité, par mégarde ou manque de discernement. C'est le SDF d'Enfermé dehors essayant de parler au Commissariat : ce qu'il dit dépend de sa tenue, inaudible puisqu'illisible, illettrée en soi, irrationnelle. La pédagogie médiatique est remarquable en ceci qu'elle nous apprend à penser aussi bien qu'à dire « comme il faut » « ce qu'il faut en penser » en écartant soigneusement le reste, par mesure, conforme et implicite comme la loi d'opinion, de précaution. La cruauté est dans ce soin automatisé de bien-pensance.

Si les scientifiques sont un nouveau clergé, ils ne sont pas les seuls peupler ce nouveau beau monde : il y a tout un système clérical d'information moderne inédit, aussi discret que la sainte trinité maçonnique, avec entrisme dans les moeurs d'en haut et d'en bas, une sorte de pseudo magistère « spirituel » masqué, moral-social, internationaliste rationaliste médiatique d'affichage, totalement irrationnel aliénant dans ses œuvres (au sens protestant) en temps réel continu travaillant au corps ému chaque îlot « local » mondial, sous surveillance mentale et sentimentale lointaine rapprochée des meilleurs services secrets.

Mais la suprême ironie anéantissante de l'Histoire est qu'il n'y a plus que des mensonges à vérifier par des faussaires-contrôleurs, depuis qu'on a noyé la vérité dans le puits de science. Du Kafka dans le texte de son Procès, étrangement oublié. Du Orwell de Police de la Pensée, bureaux des Ministères du Bonheur, de l'Optimisme et de la Bonne Humeur informés. Puisque la science peut tout fabriquer, faire croire et fonctionner, en tout cas, c'est ce que dit la rumeur vérifiable appelée opinion publique, celle qui remplace un peuple qui parlait haut et fort il y a si peu encore.

Ce peuple premier, ce peuple oublié remplacé, c'était hier, cet hier qui fait regretter, la magnifique, la splendide et joyeuse bêtise célinienne de ses bon sens et sentiments, sa liberté d'Ignorant volontaire, au sens primaire prémédité. Peuple d'en bas, mais d'avant la Chute, d'avant l'abîme, forgé aux flammes d'une lucidité brute de décoffrage face aux « docteurs » de Bernanos, ceux de 14, ceux qu'on fait semblant de commémorer pour un meilleurs bon débarras définitif : il faut apprendre aussi, nous dit-on, par de médiatiques musées et émissions, à leurs descendants directs, non ce qu'ils, mais comment ils étaient. Tellement comme il faut, ces Poilus puants dans leur trous de boue nationale.

 

Ces hommes trop humains, dans la violence vraie de mots, aujourd'hui, pour un oui, pour un non, justiciables. Le vrai devoir de mémoire, c'est de continuer à parler comme eux, sans concession, sans réfléchir, dans l'immédiat pré-médiatique de l'humain, sans avoir besoin qu'on nous explique la beauté sensuelle-spirituelle d'une langue libre bien née à sa culture. Avant qu'il soit trop tard. Ces hommes étaient nous, avant nous, descendants de leurs hauteurs ordinaires d'une humanité simple comme un ancien boulet de charbon, foi du charbonnier, à l'image personnelle liée à l'intérieur de chacun. Avant, au sens d'avant le passé, d'en avant du passé à venir. Du passage normalisé à l'image construite, sociale-matérielle, du boulet de canon et de son vent vain et vide. Ce passage qui nous jette hors du monde « d'un coup d'un seul », disait le père de mon père, et de la vraie vie des gens, sans plus de parole : l'oubli programmé de ce que nous sommes.